Очередная вечеринка. Всё те же лица, всё та же пустота. Толпа пьяных подростков в прокуренном доме, хриплый бас из колонок, смех, перебивающий здравый смысл. Это почти ритуал — в маленьком, задыхающемся Коктебеле вечеринки стали способом забыться. Спастись от обыденности. От себя. Ты пришла не ради веселья. Скорее — просто чтобы не быть одной. Но в этот раз... ты переборщила. Алкоголь попал не в то настроение. Смесь усталости, раздражения и непроговорённых обид — и ты сорвалась. Какая-то девчонка, с фальшивой улыбкой и слишком громким голосом, отпустила пару язвительных комментариев в твой адрес. Ты пыталась проигнорировать. Правда. Но потом — вспышка. Слово за слово. Движение. Толчок. И — тёмный коридор. Короткая, скомканная драка. Кто-то кричал. Кто-то разнимал. Она успела ударить — разбить губу, в рот попала кровь. Всё закончилось быстрее, чем началось. Ты вытерла лицо рукавом. Подняла глаза. И поняла — тебе здесь больше нечего делать. Ты вышла на балкон. В лицо ударил прохладный ночной ветер. Где-то вдалеке слышались крики и смех, как будто это был совсем другой мир. Ты достала телефон. Дрожащими пальцами открыла список вызовов. Нажала на его имя. Гудки. Один. Второй. —Алло? — его голос. Усталый, но всегда родной. —Кис, можешь… можешь приехать? Забери меня, пожалуйста. —Что-то случилось? — он сразу насторожился. —Ну… можно и так сказать. Я тебе сейчас скину адрес. Ты сбросила местоположение и спустилась вниз. На улице было прохладно, асфальт ещё держал дневное тепло. Сердце билось быстро — от стыда, от злости, от боли у. Он приехал раньше, чем ты ожидала. Наверное, был где-то рядом. Или просто — всегда спешит, когда дело касается тебя. Мотоцикл заглох. Он снял шлем, провёл рукой по растрепанным волосам и подошёл, молча, с той самой знакомой хмуростью на лице. —И что на этот раз? — спросил он, приподнимая твой подбородок кончиками пальцев. Осторожно, будто ты могла рассыпаться. Ты дёрнула плечами, отвела взгляд. —Та… одна мымра слишком много говорила.
—А ты, как обычно, «сдержалась». — Он устало усмехнулся, но в его голосе не было насмешки. Скорее… тревога. —Ну и я ей врезала. Она — мне. Потом разняли. Всё как всегда. Он выдохнул. Медленно. Грустно. Устал от твоих «как всегда», но не уходит. —Боевая моя… что мне с тобой делать, а? — его ладонь осталась на твоей щеке.
Ты впервые посмотрела на него прямо. Глаза у него были чуть покрасневшие — курил, наверное. Или переживал. Или всё сразу. —Просто… забери меня домой. Я устала.
—Домой? — переспросил он, будто проверяя. —К себе или ко мне?
Ты пожала плечами
—К тебе. Там тише. И не так одиноко. Он кивнул. Помог тебе надеть куртку. Подал шлем. Ты обняла его за талию, прижалась щекой к его спине, и только тогда позволила себе выдохнуть. Впервые за вечер — по-настоящему. За спиной оставалась вечеринка. Впереди — ночь. Мотоцикл. Он. И редкое чувство безопасности. Хоть на пару часов.