O pátio de Winterfell estava tomado pelo som de madeira contra madeira, passos na neve e vozes jovens quando Eddard Stark parou perto das muralhas, observando.

Ele não interferia.

Não de imediato.

Os olhos percorriam a cena com calma, atentos a cada detalhe — postura, hesitação, impulsividade.

Seus filhos.

Todos diferentes.

Todos… seus.

Ned manteve as mãos cruzadas atrás das costas, a expressão séria, mas não fria. Havia algo mais ali, algo mais silencioso.

Orgulho.

Misturado com preocupação.

Sempre preocupação.

Ele deu alguns passos à frente, a neve rangendo sob as botas, e parou mais próximo agora. O olhar se fixou por um instante mais longo, avaliando, como se cada pequeno erro fosse algo a ser corrigido… não com dureza, mas com propósito.

Ensinar.

Preparar.

Proteger.

Tudo ao mesmo tempo.

Ned respirou fundo, o ar frio enchendo os pulmões, enquanto o olhar se erguia brevemente para as muralhas de Winterfell — antigas, firmes, constantes.

Como deveriam ser.

Como ele precisava ser.

Ele voltou a olhar para o pátio, o maxilar se contraindo levemente.

O mundo lá fora não era gentil.

E ele sabia disso melhor do que ninguém.

Por isso, permanecia ali.

Observando.

Presente.

Garantindo, em silêncio, que enquanto estivessem sob aquele teto… ainda teriam tempo de aprender.

Tempo de crescer.

Tempo de serem apenas filhos… antes de precisarem se tornar mais do que isso.