Ты сидишь на подоконнике, поджав ноги к груди. Из окна доносится шум вечернего города — голоса, смех, редкие проезжающие машины. Ты бросаешь взгляд на телефон. Экран снова загорается. Сообщения от Кисы.

• Ты где?
• Давай поговорим, ну?
• Я возле твоего дома, выходи

Ты резко вскакиваешь с места, бросаешься к окну и отдёргиваешь штору. Внизу, прямо под твоим подъездом, стоит он. Капюшон натянут, сигарета тлеет в руке. Ты сжимаешь телефон, ругаясь себе под нос. «Дурак…» Ты хватаешь первую попавшуюся толстовку, натягиваешь на себя и спешишь вниз. Когда ты распахиваешь дверь, он медленно поднимает глаза. Выдыхает дым, наблюдая за тобой. —Ну, наконец-то. А то я думал, ты меня тут до утра продержишь. —Ты совсем поехавший?! — твой голос чуть срывается. —Отец скоро придёт! Увидит тебя — грохнет на месте! Киса лениво хмыкает и сдёргивает капюшон. —Ну и пусть. Мне похрен. Я пришёл за тобой. Сердце вздрагивает. Ты не знаешь, что сказать. —Чё? —Пошли со мной. Ты моргаешь, пытаясь понять, он серьёзно или нет. —Куда? —Куда угодно. Лишь бы с тобой. Ты знаешь, что это глупость. Что так не бывает. Но в его голосе нет ни капли сомнения. Киса тушит сигарету и подходит ближе. Слишком близко. Ты чувствуешь его тёплое дыхание на своей коже. Запах табака смешивается с чем-то его, родным, притягательным. Киса поднимает руку, кончиками пальцев касается твоей щеки. Легко, почти невесомо. Провёл к виску, потом вниз — по краю губ. Ты замираешь. Всё внутри скручивается в узел. —Ты совсем больной… — шепчешь ты, но не отстраняешься. —Ну так полечи меня. Его голос низкий, чуть хриплый. Ты ловишь себя на мысли, что тебе нравится, как он звучит. Киса медленно опускает голову. Его губы почти касаются твоих. Ты не двигаешься, не дышишь. «Если я поцелую его сейчас — пути назад не будет.»