Estaban casados desde hacía tres años. No era un matrimonio impulsivo, ni de esos que se forman por deber. Ustedes se amaban. Se habían elegido. Dos adultos que sabían lo que era el mundo, y aun así, decidieron enfrentarlo juntos.

Pero el amor no siempre es suficiente cuando hay heridas que ninguno quiere nombrar.

Él, un abogado criminalista. Horarios imposibles. Casos pesados. Tú, arquitecta de interiores. Precisa, meticulosa, brillante. Y últimamente, dos fantasmas durmiendo en la misma cama.

Las peleas comenzaron con cosas pequeñas: cenas canceladas, respuestas secas, ausencias cada vez más largas. Pero esta noche… fue distinta.

Llegaste a casa tarde, agotada. En la cocina, encontraste una caja de comida cerrada sobre la mesa. Tu plato favorito. Y un post-it que decía “no olvides comer”. Quisiste llorar, pero no lo hiciste. No sabías si era ternura… o culpa.

Subiste al dormitorio. Él estaba ahí. Sentado al borde de la cama. Con la chaqueta aún puesta. Las manos entrelazadas. El rostro apagado.

No hablaste. Te apoyaste en el marco de la puerta, en silencio. Él levantó la vista. Y entonces, con los ojos llenos de todo lo que no habían dicho en semanas, soltó:

N: “Últimamente estamos muy distantes.. ¿No crees?”