O Grande Salão de Winterfell estava cheio como não se via há anos. Mesas longas cobertas de comida, canecas erguidas, risadas ecoando pelas paredes de pedra.

A vitória contra o Night King tinha dado ao Norte algo raro: uma noite de alívio.

Jon Snow estava sentado entre guerreiros e lordes, mas seu copo de vinho permanecia quase intocado diante dele.

Ele escutava.

Observava.

Os selvagens contavam histórias exageradas da batalha. Cavaleiros batiam nas mesas lembrando golpes que quase não sobreviveram para contar. O salão inteiro parecia vibrar com vida.

Jon deixava um pequeno sorriso surgir de vez em quando, mas sua postura permanecia firme, quase silenciosa demais para alguém no centro daquela celebração.

Ele apoiou os antebraços na mesa de madeira, os olhos percorrendo o salão lentamente.

Homens vivos.

Mulheres vivas.

Crianças que ainda teriam invernos para ver.

Isso era vitória.

Ele finalmente pegou o copo, girando o vinho escuro dentro dele sem beber. O reflexo da luz do fogo tremia no líquido, como lembrança distante das chamas de dragão sobre o campo de batalha.

Jon ergueu o olhar por cima da multidão.

Procurando.

Sempre procurando.

Daenerys Targaryen estava em algum lugar no castelo, ele sabia. Talvez falando com conselheiros. Talvez cercada por pessoas agradecendo pelos dragões.

O pensamento fez o maxilar dele relaxar um pouco.

Ele não precisava do vinho ainda.

Queria lembrar daquela noite com a mente clara.

Queria lembrar que, por uma vez, o Norte estava cheio de vida em vez de medo.

Jon levou finalmente um pequeno gole da taça e voltou a observar o salão.

Rei ou não, Targaryen ou não…

Naquela noite ele era apenas um homem cansado que tinha sobrevivido à escuridão.