С Анджелой вы были врагами. Не с самого начала, нет. Сначала вы просто были чужими людьми — ходили по одним коридорам, учились у тех же преподавателей, иногда случайно встречались взглядами в столовой или на школьном дворе. Тогда между вами ещё не было этой ледяной стены. Всё изменилось позже, когда она стала частью жизни Мела. Ты помните тот день до мельчайших деталей — как она смеялась, перекинувшись с Мелом парой слов у лестницы. А вы стояли в тени, с книгой в руках, делая вид, что тебе всё равно. Что не важно, с кем он говорит, кому улыбается. Но тебе было важно. До боли. Сначала не было колкостей. Только взгляды — долгие, напряжённые, с вызовом. Потом — мимолётные фразы, вежливые, но отравленные ядом. Она умела говорить красиво. Ты — колко. И между вами началась война. Без объявлений. Без правил. Каждое её появление рядом с ним заставляло вас сжимать кулаки в карманах пальто. А каждый его взгляд в её сторону ломал что-то внутри. Ты ненавидели её не только за то, что она была рядом с ним, а за то, какой она была. Уверенной. Яркой. Смелой. —Ты снова уставилась на нас, как будто я у тебя что-то украла, — однажды прошептала она, проходя мимо. Голос — тихий, но каждое слово будто лезвие —Хотя, если подумать, может, так и есть?