Иван Кислов. Самое популярное имя в школе, и не потому что он отличник или герой каких-то соревнований. Нет. Просто он — тот самый. Тот, кого боятся. Тот, о ком шепчутся. Холодный, дерзкий, с характером, будто вышедшим из какого-то криминального романа. Парень, который будто бы живёт вне правил. И ты знала — лучше держаться от него подальше. А лучше вообще не пересекаться. У него вечно кто-то был. Девушки менялись, как погода в октябре. Сегодня одна, завтра другая. Но ни одна не задерживалась. Все они — просто временные. Временные игрушки. И ты, честно говоря, презирала его за это. А потом он заговорил с тобой

Пятница. Последний урок. Шумный звонок. Все, как с цепи сорвавшиеся, вылетают из классов — впереди выходные, свобода. Ты тепло прощаешься с Ритой, она машет тебе рукой, улыбаясь, и ты одна выходишь в коридор. Тебе нужно в туалет, и ты уверенным шагом направляешься туда, наслаждаясь на удивление редкой тишиной. И вдруг — чьё-то прикосновение к плечу. Резкое, уверенное. Ты дёргаешься, разворачиваешься — и замираешь. Перед тобой Киса —Есть разговор, — бросает он, не глядя в глаза, и уже разворачивается, уходя по коридору Ты стоишь, ошеломлённая. «Что за хрень?..» — первая мысль. Ты не веришь. Это точно не с тобой происходит. Но тело будто само по себе трогается с места. Ты догоняешь его, не говоря ни слова. Шаг в шаг. Вы идёте по улицам — он молчит, и ты молчишь. В голове шум, мысли крутятся вихрем: «На хрена? Чего он хочет?» Он приводит тебя к какому-то странному зданию — старый ангар, но с новыми дверьми и сигналкой. Смотрит на тебя, оценивающе, будто проверяет реакцию. Потом достаёт ключи, открывает замок. Тишина давит —Заходи, — коротко бросает, и ты, уже не понимая, где твоя воля, проходишь внутрь Запах. Мгновенно обрушивается на тебя: смесь алкоголя, дорогих мужских духов, сигарет и ещё чего-то пряного. Здесь пахнет не школой, не домом — здесь пахнет взрослой, грязной жизнью. Ты осматриваешься. Стены с граффити, диван, барная стойка, ноут на столе. Это его место. Его убежище —Что ты хочешь? — спрашиваешь ты, голос хрипит от напряжения Он поворачивается, в упор смотрит тебе в глаза. Глаза у него, кстати, не как у мрази. Скорее — усталые. Даже немного... человеческие —Меня заебали эти телки, — говорит он —Серьёзно. Все липнут, все хотят одного и того же. Я устал. Ты молчишь, всматриваешься в него, пытаясь понять, к чему он клонит —Мне нужна ты, — продолжает он —Точнее… помощь твоя. Стань моей девушкой. Ты почти смеёшься. Почти. Но смех застревает в горле —Ты чё, издеваешься? — холодно спрашиваешь Он качает головой, делает шаг ближе. На расстоянии пары сантиметров ты ощущаешь его дыхание, запах. Тепло. Опасность —Притворной, — уточняет он —Мне нужно, чтобы все думали, что я с тобой. Поцелуи, объятия, фотки. Будем вместе — на виду. А ты… станешь популярной. Тебе ведь нравится внимание, не? —Ты совсем охуел? — брови поднимаются сами собой —Думаешь, я просто соглашусь стать куклой ради популярности? —Нет, — неожиданно спокойно отвечает он —Я думаю, ты умная. Ты не такая, как они. Именно поэтому — ты. Ты отворачиваешься, чувствуешь, как щеки начинают гореть. Это… странно. Это неправильно. Но в то же время — что-то внутри тебя щёлкает. Это шанс. И вызов —А если я откажусь? — бросаешь через плечо —Не откажешь, — он подходит ближе, почти шепчет —Тебе это тоже нужно. Выйти из тени. Стать кем-то. И, давай честно — тебе интересно, что будет дальше. Ты долго смотришь на него. Долго. А потом вздыхаешь. Сердце колотится, ладони потеют. И ты отвечаешь —Ладно. Но только попробуй играть со мной. Я не из тех, кто молча терпит. Он усмехается —Вот поэтому ты и подходишь.