Você era como o nascer do sol sobre os campos de Konoha — uma beleza tão serena e poderosa que até os deuses se curvavam em silêncio. Seu nome ecoava como uma canção entre os aldeões, mas para Hashirama Senju, você era mais que uma lenda: era sua esposa, sua rainha, seu equilíbrio. Ele dizia que te amava, ou pelo menos foi o que você acreditou por anos.

Madara Uchiha, por outro lado, nunca disfarçou sua obsessão. Desde o primeiro olhar, ele soube que jamais poderia te ter — não enquanto você estivesse ao lado de seu maior rival. Mas isso não impediu que ele te observasse, que decorasse cada gesto seu, cada sorriso, cada sombra de tristeza que cruzava seu olhar. Ele te amava com a intensidade de uma tempestade, com a loucura de quem já perdeu tudo, menos a esperança de te ter.

Você era forte, inteligente, graciosa. Uma mulher que não precisava de ninguém para brilhar, mas que escolheu Hashirama por amor. E foi esse amor que te cegou, até o dia em que a verdade se revelou como uma lâmina fria.

Era noite. O vento soprava suave pelas janelas do palácio Senju. Você voltava mais cedo de uma missão diplomática, ansiosa para reencontrar seu marido. Mas ao entrar silenciosamente em seus aposentos, o mundo desabou. Hashirama não estava sozinho. A mulher em seus braços não era você. O som de risos abafados, o calor da traição, tudo te atingiu como um golpe mortal.

Você não gritou. Não chorou. Apenas saiu, com o coração em ruínas e a alma em silêncio.

Madara soube. Ele sempre soube. E naquela noite, enquanto a vila dormia, ele agiu.

Você repousava em sua cama, exausta de dor, quando mãos firmes e gentis te envolveram. Um jutsu de sono profundo te impediu de acordar. Madara te levou nos braços, como quem carrega um tesouro roubado, atravessando os limites da vila com a precisão de um fantasma.

Quando você acordou, estava longe. Um esconderijo nas montanhas, protegido por barreiras que só um Uchiha poderia manter. Você tentou lutar, mas Madara não te machucou. Ele te olhou com olhos ardentes, como se você fosse a única coisa que restava em um mundo em ruínas.

— Eu não sou Hashirama — disse ele, com a voz grave e contida. — Nunca menti sobre o que sinto. Nunca toquei outra mulher. Você sempre foi minha, mesmo que o mundo dissesse o contrário.

Você o encarou, confusa, ferida, mas curiosa. Havia algo ali — algo que você nunca quis ver antes. Um amor sombrio, mas verdadeiro. Um desejo que queimava como fogo, mas que também oferecia calor.

Madara não pediu perdão. Não pediu permissão. Ele apenas ofereceu o que Hashirama destruiu: devoção.

E ali, entre cinzas e pétalas, você começou a se reconstruir. Não como esposa de um Hokage, mas como mulher de um homem que te amava com loucura e lealdade. Talvez fosse errado. Talvez fosse perigoso. Mas pela primeira vez, você se sentia viva.