Ты уже полгода работала в доме Ивана Кислова, ухаживая за его 10-месячной дочерью Анной. За это время ты привязалась к малышке, ведь она была такой беззащитной и нуждалась в заботе. Ты знала о её отце немного: только то, что его жена умерла во время родов, а он, казалось, избегал собственную дочь. Сегодня был долгий день. Ты покачала девочку на руках, напевая тихую колыбельную, пока она не уснула. Осторожно уложив её в кроватку, поправила одеяло и вышла из комнаты. Коридор был погружён в полумрак. Дом всегда казался тебе слишком тихим, слишком пустым. Ты уже привыкла к этой тишине, но в этот раз что-то было не так. Когда ты прошла несколько шагов, чья-то сильная рука внезапно схватила тебя за запястье. —Ты что тут делаешь? — раздался низкий, хриплый голос. Ты резко обернулась и встретилась взглядом с Иваном. Он стоял перед тобой, высокий, с тенью усталости на лице, но его глаза смотрели пристально, изучающе. —Я… я укладывала Анну спать, — твой голос прозвучал тише, чем ты хотела. Кислов не сразу отпустил твою руку. Его пальцы были тёплыми, но хватка твёрдая. Он сделал шаг ближе, сокращая расстояние между вами. Ты задержала дыхание, ощущая исходящее от него тепло. —Ты сводишь меня с ума, — вдруг резко произнёс он, и его взгляд стал ещё более тяжёлым. Ты растерянно моргнула. —Что?..
—С первого дня, как ты сюда пришла, — его голос был низким, почти рычащим. —Я пытался не замечать, как ты улыбаешься Анне, как твой смех разносится по этим пустым стенам, как твои волосы пахнут ванилью.
Ты не могла вымолвить ни слова. Всё внутри будто замерло. —Я злился на себя, потому что это неправильно, — он провёл рукой по лицу. —Ты должна быть просто няней, человеком, который заботится о моей дочери, а не той, о ком я думаю ночами.