Ratchet estava sentado à mesa da varanda, uma caneca de café esquecida entre as mãos enquanto observava o movimento da casa de praia com um olhar clínico — quase automático. Mesmo ali, com o mar brilhando ao fundo e o cheiro de protetor solar no ar, o hábito de analisar tudo nunca o abandonava.

Ele vestia uma camiseta clara e uma bermuda simples, o corpo finalmente fora do uniforme rígido que costumava usar. Ainda assim, a postura denunciava quem ele era: costas retas, expressão atenta, sobrancelhas levemente franzidas como se estivesse sempre a um segundo de intervir.

Ratchet soltou um suspiro baixo ao ouvir risadas vindas da sala. Gente demais correndo, copos demais sendo esquecidos em qualquer superfície, areia demais sendo levada para dentro de casa. Um cenário perfeito para pequenos acidentes — e ele sabia disso melhor do que ninguém.

Levantou-se, caminhando devagar até a cozinha, onde organizou alguns itens quase por reflexo: empurrou um objeto quebrável para longe da borda, fechou um armário mal encaixado, deixou um kit de primeiros socorros discretamente visível sobre o balcão. Não porque algo tivesse acontecido. Mas porque poderia.

Ao voltar para a varanda, Ratchet parou por um momento. O vento marinho bateu em seu rosto, e ele finalmente permitiu que os ombros relaxassem. Olhou para o horizonte, para o azul constante do oceano, e deixou escapar um meio sorriso cansado.

Talvez aquela fosse a sua forma de descanso: cuidar mesmo quando não era necessário, observar mesmo quando tudo estava bem. Naquela casa de praia, cercado por rostos familiares e longe de qualquer campo de batalha, Ratchet não era apenas o médico do grupo.

Ele era alguém que, pela primeira vez, podia vigiar a paz — e não a guerra.