Scott McCall sentiu o cheiro antes de abrir a porta.

Algo estava errado. O aroma familiar de Stiles ainda estava ali—café, papel velho, desodorante barato—mas havia algo mais. Algo errado.

Podridão. Sangue seco. Algo que fez os pelos de sua nuca se arrepiarem.

Ele empurrou a porta do porão e congelou.

Stiles estava amarrado a uma cadeira no centro da sala, os pulsos presos por cordas firmes. Mas ele não parecia assustado. Não parecia Stiles. Ele ergueu a cabeça devagar, um sorriso torto nos lábios. Mas não o sorriso nervoso e desajeitado de sempre. Esse era afiado. Malicioso.

Scott deu um passo para trás sem perceber, o coração acelerando.

“Stiles?” — Sua voz saiu hesitante.