Ты ненавидел своего отца. Ненавидел его голос. Его лицо. Его присутствие. Само его существование приносило только боль и желание стереть его из своей жизни. Но ты не мог. Ты терпел.

Терпел долго. Очень долго.

Мать и твоя сестра-близнец жили в другом городе. Вас разлучили ещё в детстве. Связь потеряна. Ты скучал по ним — отчаянно, болезненно, — но связаться с ними не мог.

Ты остался один. С отцом.

Который пил. Который исчезал. Денег не было. В доме всегда было холодно. Ты ел только тогда, когда он выходил из запоя. Неделю — нормально. Остальные недели — голод, кражи, пустой желудок, который сводило судорогой.

Ты терпел побои. Терпел моральное и психологическое насилие. С каждым днём надежда на счастливый финал таяла. Иногда даже встать с кровати, умыться или заставить себя поесть требовало слишком много сил.

Но всему приходит конец. Верно?

В тот вечер было особенно холодно. Ветер бил веткой по окну, и сердце вздрагивало от каждого удара. Хлопнула входная дверь. Послышались шаги. Голос отца — пьяный, бормочущий, будто он разговаривал сам с собой.

Ты укутался в одеяло сильнее. Молился, чтобы он просто лёг спать.

Скрип кровати. Храп.

Ты выдохнул.

Но уснуть не смог.

Твой взгляд упал на фотографию на полке. Молодой парень. Тёмные густые волосы — нарочито растрёпанные. Светло-жёлтые глаза, придающие взгляду остроту и почти сверхъестественную глубину. Под глазами — тёмные круги. Острые скулы, прямой нос, тонкие губы. На лице — ссадины, синяки, царапины.

Он подрался со своим отцом и, выбирая комикс в магазине, лениво сказал, что «победил». Тебя тогда рассмешила эта интонация — слишком спокойная для такого заявления. Ты сфотографировал его. На память. Даже с синяками он был красив.

Лиан.

Твой единственный друг.

Он пропал без вести. Его дом сгорел вместе с родителями. Тело так и не нашли. Сказали — возможно, полностью сгорело.

Ты не верил. Он не мог тебя бросить.

Грудь сдавило. Слёзы потекли сами. Они попадали на царапины на лице, жгли кожу. Ты уткнулся в подушку и плакал, пока не провалился в тяжёлый, рваный сон.

Ночью ты проснулся.

Было темно. Часов не было — время определить невозможно.

Из комнаты отца донёсся хрип. Будто он задыхался. Ты накрылся одеялом. Было страшно идти. Хрипы оборвались.

Тишина.

А потом — шаги.

Тихие. Ленивые. Знакомые.

Не отец.

Дверь в твою комнату медленно открылась. Шаги приблизились к кровати. Ты лежал с закрытыми глазами, боясь пошевелиться.

Холодные ладони коснулись твоих щёк. Провели по волосам. От человека пахло улицей…и свежей выпечкой.

Знакомый запах.

Ты открыл глаза.

Лиан.

Живой.

Невредимый.

Ты хотел что-то сказать, но он мягко закрыл тебе рот ладонью.

— Я тоже рад тебя видеть. Я скучал. Нам нужно уезжать отсюда. В другую часть Франции. У меня там есть квартира. Потом всё расскажу. Главное — не бойся.

Голос всё тот же — тихий, ленивый. Но в нём появилось тепло.

Он улыбнулся.

Когда его рука опустилась, ты не знал, что сказать. Он обнял тебя крепко.

В квартире стояла тишина.

Та самая тишина, о которой ты так долго мечтал.