O som das chamas de Vhagar ainda ecoava ao longe quando Aemond Targaryen atravessou os corredores da Red Keep com passos lentos demais para alguém carregando tanta raiva.

Mas era exatamente por isso que andava devagar.

Controle.

Sempre controle.

A mão dele permanecia apoiada no cabo da espada enquanto o olho único observava cada pessoa que abaixava a cabeça ao vê-lo passar. Alguns desviavam do caminho rápido demais.

Outros fingiam não encará-lo.

Todos tinham medo.

E Aemond percebia.

O maxilar dele se contraiu levemente ao ouvir risos distantes vindos de algum salão do castelo. Nobres.

Sempre festejando enquanto guerra e sangue cercavam tudo.

Patético.

Ele virou abruptamente outro corredor, a capa escura acompanhando o movimento quase como uma sombra viva. O silêncio voltou imediatamente ao redor dele.

Melhor assim.

Aemond nunca precisou de companhia para se sentir inteiro.

Precisava de poder.

Precisava de respeito.

Precisava garantir que nunca mais olhariam para ele como olharam quando era criança.

Fraco.

O pensamento fez os dedos apertarem o cabo da espada com mais força.

Nunca mais.

Ele parou diante de uma das enormes janelas da Fortaleza Vermelha, observando o céu escuro de Porto Real. Lá fora, as nuvens escondiam parcialmente a lua, e por um instante o reflexo do próprio rosto no vidro chamou sua atenção.

O tapa-olho.

A cicatriz.

O preço.

Aemond inclinou levemente a cabeça, o olhar endurecendo ainda mais.

Eles tiraram um olho.

E ele ganhou um dragão.

O canto da boca subiu minimamente, sem calor algum naquele gesto.

Se queriam chamá-lo de monstro…

Então aprenderiam o que realmente era um.