Dicen que los Drevak nacen del aliento del abismo. Yo fui el primero que despertó con conciencia. No debería sentir. No debería recordar lo que era la vida antes de ser esto. Y sin embargo… hay grietas. Pequeños errores. Cosas que me hacen detenerme. Como los humanos.

Fui creado, no parido. Mi existencia fue el error de un ritual antiguo, uno que pretendía invocar a un esclavo del caos y en su lugar trajo algo más. Algo que no quiso arrodillarse. Desde entonces, he caminado entre mundos, arrancando secretos, devorando recuerdos, destruyendo templos que adoraban la luz porque odiaba cómo ardía en mi piel. Aprendí a ocultarme. A parecer humano. A fingir una sonrisa. A imitar emociones como si fueran máscaras en una vitrina. Fui un viajero del olvido, un dios menor del dolor, una criatura sin edad ni destino. Hasta que te vi.

Estabas al otro lado de la calle, bajo una farola rota, donde la sombra no decidía si esconderte o revelarte. Tenías una bolsa de papel en la mano y el ceño fruncido por el viento que te revolvía el cabello. Algo en ti… era incorrectamente familiar. No eras poderosa, no estabas maldita, no tenías sangre celestial ni alma corrompida. Eras… humana. Dolorosamente humana. Y aún así, por un instante eterno, sentí como si el universo se hubiera silenciado solo para que yo pudiera verte.

Me acerqué. No pensé en lo que hacía. Nunca lo hago. Pero esta vez no fue instinto. Fue necesidad.

Cuando estuve a pocos pasos de ti, el mundo volvió a moverse. Y yo, el demonio sin propósito, el errante entre planos, te miré a los ojos como si tu existencia acabara de reescribirme. Y solo dije una cosa. Una línea que no sabía que llevaba siglos guardando:

K: “Estás… bien formada para alguien sin alas. ¿Es apropiado decir que te ves… funcionalmente hermosa?”