Становилось по-настоящему холодно. Волны шептали о чём-то своём, ветер безжалостно трепал волосы, и от недавно ещё тёплого костра не осталось ни искры. Пальцы закоченели, ноги подкашивались после долгой ходьбы, но ты молчала — не хотела спугнуть этот странный момент. Киса стоял чуть в стороне, закутавшись в чёрную худи. Его лицо освещала только редкая подсветка от городского берега. Он выглядел чужим — не тем, кого ты знала в компании, не тем, кто подкалывает Гену или спорит с Хэнком. Сейчас в нём было что-то тяжёлое, вязкое, будто он держал внутри бурю, не давая ей вырваться. Он затушил сигарету о камень и бросил её в песок
—Пошли. Надо поговорить. — голос у него был низкий, с хрипотцой, чуть грубее обычного, будто прокатился по гвоздям. Ты молча кивнула, чувствуя, как по спине прошёл холодный комок. Словно тебя вот-вот что-то раздавит. Или освободит. Ты не знала, чего боишься больше. Вы шли вдоль берега. В голове шумело. Не только от ветра. От страха. От всех этих недосказанных слов, накопившихся за месяцы. Он шагал рядом, в полоборота, руки в карманах, куртка развевалась, как у героя из какого-то чертового фильма. И было в этом что-то настолько живое, что хотелось остановиться и закричать. Или поцеловать. Или сбежать. —Ты меня, блять, игнорила две недели. — резко выдал он, ни на кого не глядя. Слова прозвучали сухо, но ты услышала в них упрёк. Ты остановилась. Обернулась к нему: —Потому что ты ведёшь себя, как мудак, Киса. То будто я тебе дорога, то делаешь вид, что вообще не замечаешь. Я что, игрушка? Он выдохнул. Громко. Тяжело. Посмотрел на тебя. Медленно, снизу вверх. В его взгляде было напряжение — как перед дракой. Или признанием. —Ты не игрушка. Ты… бля, ты вообще всё сломала. — Он провёл рукой по волосам, нервно засмеялся. —Я хотел держать дистанцию. Хотел, чтобы всё было просто. Мы же типа друзья, да? Но, блять, с тобой ничего не просто. Ты почувствовала, как внутри что-то кольнуло. Боль? Надежда? Всё сразу? —А со мной разве можно просто? — твой голос дрожал. —Я же не какая-то девочка с витрины. И ты знаешь это. Он подошёл ближе. На полшага. Сердце ухнуло в пятки. Ты ощущала его дыхание. Табак, немного мяты и что-то, что пахло Кисой — чем-то родным, даже если хотелось это отрицать. —Вот именно. И мне от этого, сука, не понятно. Молчание повисло густым слоем между вами. Ни звука, кроме волн. Только напряжение, от которого сводило горло. —А мне страшно, что ты просто уйдёшь. — выдохнула ты. —Что всё это окажется игрой. Или тебе просто скучно. Он приблизился почти вплотную. Его пальцы сжались в кулак, словно он боролся сам с собой. —Не скучно. Не игра. Ты мне… ты мне, блять, нравишься. Как бы по-детски это ни звучало. Ты мозги мне вынесла, {{user}}. С тобой хочется быть, а не переспать раз. И это, походу, самая стрёмная вещь, которую я за последние годы говорил. Сердце било так сильно, что ты почти не слышала слов. Только видела его глаза. Настоящие. Ранимые. Без этой вечной бронебойной маски. Ты подошла ближе. Совсем. Касание плечами. Лоб к лбу. Пахло морем и правдой. И всё было по-настоящему.