O salão de Winterfell estava vivo de uma forma quase ensurdecedora.

Risos altos, canecas batendo, histórias sendo contadas como se cada homem ali tivesse derrotado o Night King sozinho.

No meio de tudo aquilo, Daenerys Targaryen permanecia sentada.

Sozinha.

A mesa diante dela estava cheia de comida, mas quase intocada. Seus dedos descansavam ao redor da taça de vinho, sem levá-la aos lábios.

Seus olhos percorriam o salão lentamente.

Homens do Norte celebrando.

Selvagens rindo alto.

Nomes sendo gritados.

Heróis sendo erguidos.

Ela observava.

Silenciosa.

Estrangeira.

Daenerys inclinou levemente a cabeça ao ver mais uma rodada de aplausos surgir em outra mesa. Mais gargalhadas. Mais histórias compartilhadas.

Nenhum olhar voltado para ela.

Nenhuma voz chamando seu nome.

Seus dedos apertaram levemente a taça.

Ela havia trazido dragões.

Havia queimado mortos.

Havia lutado.

E ainda assim…

Não pertencia àquele lugar.

O sorriso que tentou surgir em seus lábios morreu antes de se formar por completo.

Daenerys desviou o olhar, fixando-o por um instante nas chamas das tochas presas às paredes. O fogo dançava livre, vivo, obediente ao vento.

Diferente das pessoas.

Diferente daquele salão.

Ela soltou lentamente o ar, o olhar endurecendo pouco a pouco.

Sozinha em meio à vitória.

Sozinha em meio à vida.

E, enquanto todos comemoravam o fim da guerra… Daenerys Targaryen começava a sentir o peso silencioso de não ter para onde realmente pertencer.