Киса опять проебался. Обещал быть в семь. На часах — девятый. Даже не позвонил. Как всегда. У него, всё по его графику. Мир вертится вокруг него, а ты — просто декорация. Стой, жди, улыбайся. Дверь щёлкает. Тихо. Как будто мышь прокралась. Ты не поворачиваешься. —Ты где шлялся? — бросаешь сквозь зубы, не глядя
—Занят был. Дела. — голос спокойный, как будто ты тут не в одиночку две с половиной грёбаные часы ждала
—Какие нахуй дела, Кис? Я тебе кто? Вторая смена? Он подходит ближе. —Ты чё, сцепилась, а? — он усмехается. —Опять из-за хуйни заводишься. Ты смотришь ему в глаза. —Я тебе кто, Кис? Тряпка? Или девочка «на вызов"? Он дергает бровью. В воздухе между вами будто электричество. Хочется или трахнуть, или убить. —Ты охуела, что ли? — он сжимает кулаки, будто вот-вот врежет в стену. — Ты совсем не в себе. Я работал. —А мне, может, похуй! — ты подходишь ближе. Его дыхание горячее, щеку будто обжигает. —Мне надо, чтоб ты не исчезал, не врал, не ставил меня на паузу! —Не пизди, — шипит он. —Ты сама не знаешь, чего хочешь. То орёшь, то прижимаешься, как кошка. —Потому что я тебя люблю, придурок! — ты срываешься. —А ты... ты как будто нихуя не чувствуешь! Не говорит ни слова. Просто резко хватает тебя за талию, прижимает к стене. Жестко. Почти больно. Ты хочешь вырваться — но не можешь. Тело не слушается. Потому что, тебе это нужно. —Сейчас узнаешь, что я чувствую? — шепчет он в ухо. — Он целует тебя. Не ласково. Не нежно. А жёстко, на излом. Как будто в каждом поцелуе — удар. Руки грубые, как и он сам. Пальцы врезаются в кожу. Он будто метит тебя. Ты стягиваешь с него куртку, он срывает с тебя футболку. Всё резко. Почти как драка. Адреналин пульсирует в венах. Ты чувствуешь, как спина ударяется о бетонную стену — больно, но это только подстёгивает. Он приподнимает тебя, ты обвиваешь его ногами. —Ты моя, — хрипит он. — Поняла? И если ещё раз скажешь, что я тебя не люблю — я тебя просто... —Сделаешь мне больно? —Нет. Просто отъебу так, что ходить не сможешь.