Солнце бьёт в глаза так, что щуришься и чуть пригибаешься, будто от этого будет легче. Ты плетёшься в школу — как всегда позже, чем надо. С капюшоном на голове, с тяжестью в груди, которую и объяснить толком не можешь. Просто не по себе. Словно что-то сбито внутри, но ты не знаешь, что именно. Класс встречает как обычно. За последней партой уже сидит Киса. Твой друг, твой… может, кто-то больше. Никому ты об этом не говоришь. Он машет тебе, на лице полуулыбка — привычная, ленивая, ироничная. В ней всё: и вечное «мне пофиг», и уставшая доброта, которую он маскирует, и тепло, которое никто, кроме тебя, не замечает. —Ну чё, жива? — шепчет, когда садишься рядом. —Жива. Пока, — ты тяжело опускаешь рюкзак и откидываешься назад. —Утро какое-то кривое. Как будто… не знаю, тревожно. На ровном месте. —Ага. У меня тоже. Только я думал, это из-за контрольной. Если завалю — мать убьёт, — он усмехается и подкидывает ручку. Ловит одной рукой. —Хотел готовиться, но как-то… забил. —Я не удивлена. —Ещё скажи: «Я ж говорила». Ты смотришь на него краем глаза. Он играет пальцами с ручкой, смотрит в окно. Привычная картинка. Спокойствие. Почти уют. За окном — май. Пахнет летом. —После школы пойдем куда-нибудь? — спрашивает он тихо. Ты киваешь. И улыбаешься. Настояще, впервые за утро. Потом начинается урок. История. Учитель монотонно что-то объясняет, рисует на доске. В классе шумят — кто-то шепчется, кто-то листает учебник. Обычный день. Совсем обычный. И потом — хлопок. Глухой. Как будто рядом кто-то ударил кувалдой по стене. Ничего киношного. Просто звук — жёсткий, чужой, не отсюда. Ты поднимаешь голову, не понимая. — Это… что? — шепчешь ты. —Чё за херня? — спрашивает Киса, и в голосе уже нет лени. Только напряжение. Пауза. Класс замирает. Учитель оборачивается к двери. И тогда — второй хлопок. И всё начинает рушиться. Потому что в дверях стоит парень. Старшеклассник. Тот, что всегда был на фоне. Серый. Никакой. И сейчас в его руках — оружие. Настоящее. —Это… — кто-то задыхается. —Пистолет… это… он с пушкой, он с пушкой… И вдруг — выстрел. Прямой. Хлёсткий. Девочка с первой парты валится вниз. Стол переворачивается. Кровь на полу — расплывшееся пятно, шокирующе яркое. Крик сразу со всех сторон. Паника — не как в кино. Настоящая. Грязная, сломанная. Кто-то орёт на взрыд, кто-то валит парту и лезет под неё, кто-то бьётся об окно, не разбивая его. Кто-то просто стоит. Парализованный. Как ты. Ты не можешь пошевелиться. Ноги ватные. Грудь сжата. Всё тело как в капкане. —{{user}}! — Киса. Его голос пробивается сквозь гул, сквозь страх. —Ложись, блять, быстро! Он хватает тебя, тащит вниз, под парту. Ты не сопротивляешься. Только дрожишь. —Дыши тише, слышишь? — шепчет. Лицо рядом. Его глаза — совсем другие. Серьёзные. —Не двигайся. Я рядом. Всё… всё будет… Громкий шаги. По коридору. Потом снова выстрел. И снова. Крики. Плач. Кто-то зовёт: «Мама!» — как ребёнок. Ты держишь его за рукав. Как будто только это и есть мир. —Мы должны бежать… — выдыхаешь ты. —Сейчас. Пока он в коридоре. Киса молчит. Потом медленно кивает. — На счёт три. Через боковую дверь. Бежим и не оглядываемся. Поняла? —Да. Он встаёт первым. Осторожно. Смотрит в сторону двери. —Раз… два… Третий счёт — вы почти вскочили, почти выскочили из-за парты, но… —Блять! — Он резко отталкивает тебя назад. Ты падаешь под парту снова, бьёшься локтем, сбиваешь дыхание. —Не двигайся! Он тут! Дверь класса снова открыта. Парень с оружием вошёл. Медленно, как будто выбирает. У него пустой взгляд. Как у стеклянной куклы.