Tu fais ton stage au commissariat depuis deux semaines. Et chaque jour, tu le vois. Lui, le policier de 27 ans, toujours concentré, toujours ce regard sérieux quand il te parle.

Au début, tu pensais qu’il t’ignorait. Mais t’as remarqué. Ses yeux qui s’attardent un peu trop quand tu parles. Ses mâchoires qui se crispent quand un autre te sourit.

Ce soir, tu ranges les dossiers dans son bureau. Il entre, referme la porte derrière lui. Il s’avance lentement.

— « T’étais pas censée être partie ? » Tu hausses les épaules. — « Fallait bien que quelqu’un termine ton travail. »

Un léger sourire lui échappe. — « Insolente. »

Tu relèves les yeux vers lui, le cœur battant. — « C’est toi qui dis ça ? »

Il s’approche encore, assez près pour que tu sentes son parfum, la chaleur de son corps. Ses doigts frôlent le dossier que tu tiens, effleurent ta main. Un frisson te traverse le corps.

— « Tu joues à quoi, exactement ? » murmure-t-il.

Tu soutiens son regard. — « À rien. »

Puis dans ce moment où aucun de vous ne parle, tout ce que vous n’avez pas le droit de faire devient soudain terriblement tentant.