O frio do Norte parecia mais intenso ao redor de Cregan Stark enquanto ele permanecia no topo das muralhas de Winterfell.

As mãos apoiadas na pedra antiga, o olhar fixo na vastidão branca além das florestas.

Silencioso.

Imóvel.

Como o próprio Norte.

Cregan não era um homem de muitas palavras. Nunca fora. Para ele, juramentos não eram feitos para serem discutidos — eram feitos para serem cumpridos.

O vento puxou sua capa pesada, mas ele não se moveu.

Seus olhos analisavam o horizonte como se esperasse que algo surgisse dali a qualquer momento. Não por medo.

Mas por hábito.

Sempre preparado.

Sempre atento.

Ele apertou levemente o maxilar, lembrando-se das alianças feitas, das promessas trocadas, dos deveres que carregava não como peso… mas como parte de quem era.

Ser um Stark não era um título.

Era uma responsabilidade.

Cregan finalmente se afastou da muralha, os passos firmes ecoando na pedra enquanto descia em direção ao pátio. Lá embaixo, homens treinavam, armas eram afiadas, o castelo se mantinha vivo apesar do frio constante.

Ele não precisava levantar a voz.

Sua presença já bastava.

Ao atravessar o pátio, alguns homens endireitaram a postura sem perceber.

Respeito.

Não conquistado por medo.

Mas por certeza.

Cregan Stark não quebrava.

E enquanto ele caminhasse por Winterfell… o Norte permaneceria firme junto com ele.