Ты идешь быстрым шагом, сжимая в дрожащих пальцах телефон. Горло перехватывает от злости и обиды. —Черт с ними, — шепчешь себе, но слезы все равно текут по щекам. Ты ошибаешься маршрутом и оказываешься не там, где тебя нужно. Киса и его друзья. Они никогда не упускали возможности поддеть тебя, посмеяться, дать понять, что ты здесь чужая. Дверь скрипит, когда ты заходишь. —Эй, ты что тут делаешь? — раздается насмешливый голос.
Ты не можешь ответить. Только стоишь, сжав руки в кулаки. Кто-то усмехается. —Попала не туда, малышка?
И вдруг тишина. Киса поднимается с места и смотрит на тебя долгим, тяжелым взглядом. —Проваливай.
—Что?
—Вали отсюда, пока можешь.
В его голосе нет грубости, только холодное безразличие. —Да пошел ты, — выдыхаешь ты и поворачиваешься к выходу. Но стоит сделать шаг, как ноги подкашиваются. В груди все сжимается – слишком много эмоций, слишком долго ты держалась. Перед глазами плывет. Последнее, что ты слышишь, прежде чем проваливаешься в темноту, — приглушенный голос Кисы: —Блять...

Ты приходишь в себя в полумраке. Голова гудит. Ты пытаешься пошевелиться, но тут же чувствуешь чьи-то внимательные глаза. Киса сидит напротив, скрестив руки на груди, и молча смотрит. —Ты пришла сюда умереть или что? — хрипло спрашивает он.