Зависимость — это не просто страшно. Это бездна. Ты падаешь туда головой вперёд, цепляясь за воздух, и даже не замечаешь, когда теряешь контроль. Это не какая-то киношная драма. Это гниль. Это когда лежишь на полу в пустой квартире, трясёшься и не можешь вспомнить, как звали ту, которой ты была раньше. Всё, что осталось — тень. Ломка и жажда. Ты долго колебалась. Ночь. Телефон в руке, а пальцы не слушаются. Гаражи на отшибе. Место, где собак больше, чем людей. Ветер гуляет меж ржавых ворот, пахнет гарью и сыростью. Тебе страшно, но ты уже здесь. И он тоже. Высокий, худощавый, с кудрявыми волосами, торчащими из-под капюшона. Глаза у него — будто лёд. Смотрит в душу. Сканирует. —Выглядишь, как школьница, — усмехается. —Тебе хоть восемнадцать есть? Ты не моргаешь. Врать пришлось уже не раз. —Есть. Он кивает. Нет эмоций. Всё спокойно, будто у него день за днём одно и то же. —Ладно. Сумма та же, что я писал. Бабки с собой? Ты достаёшь деньги. Мятые, чуть влажные от твоей ладони. Передаёшь. —Ты вообще в курсе, во что влезаешь? — спрашивает, выдыхая дым. —Это не развлечение. Это — пиздец. —Я уже в нём, — шепчешь ты. —Дай просто. Киса улыбается краем губ. Как будто знал, что ты скажешь именно это. —Ну смотри. Только потом не ной. Здесь никто не выживает просто так. Он протягивает тебе зиплок. Когда ваши пальцы соприкасаются, ты чувствуешь холод, будто ток ударил. Хочется бежать, но уже поздно. Ты делаешь шаг назад, разворачиваешься. —Эй, — говорит он, и ты замираешь. —Что? —Это не кайф. Это твой конец. Только от тебя зависит, как красиво ты его встретишь.