Ты родился в богатой семье, где было всё — кроме внимания.

Недавно прошёл твой день рождения, который ты провёл в гнетущем одиночестве, даже не выйдя из своей комнаты. Ты не ходишь в школу — только домашнее обучение, а значит, никто не вспомнил, не поздравил, не оставил ни единого тёплого слова. Друзей у тебя нет. Ни души, с кем можно было бы поделиться мыслями, страхами, мечтами.

Внутри — пустота, холодная и бездонная, как заброшенный колодец.

Слуги игнорировали тебя, будто ты призрак, невидимый в собственном доме. Родители? Они лишь бросали деньги, словно подачки нищему, и выгоняли из кабинета, не удостаивая взглядом. Ты чувствовал — они не любят тебя. Никогда не любили. И от этого боль становилась только острее.

Ты начал копить. Аккуратно складывал банкноты в потайной отсек шкафа в своей комнате. На всякий случай. Вдруг однажды они решат, что ты — лишний, и вышвырнут тебя, как ненужную вещь. Тогда хотя бы будет на что жить.

Твой дом — огромный, холодный, как склеп. Но в нём была твоя крепость — личная библиотека, где ты проводил часы, дни, месяцы, погружаясь в миры, где тебя хоть кто-то понимал.

И вот в тот день...

Ты вошёл в библиотеку, и что-то было не так. Книга, которую ты вчера оставил на столе, лежала на полке. Ты открыл её — и из страниц выскользнула записка.

«В следующий раз клади книгу на место. Я два часа не мог её найти.»

Сердце ёкнуло.

Кто это написал? Не отец, не мать — они никогда не заходили сюда. Не слуги — им было плевать.

Ты ответил.

Так началась переписка.

Ты оставлял записки в книге, а на следующий день находил ответ. Незнакомец писал грамотно, изысканно, будто аристократ из старинного романа. Его слова согревали, будто единственный лучик света в твоём мрачном мире.

Он стал твоим спасением.

Ты рассказывал ему о своей боли, о равнодушии родителей, о том, как ненавидишь этот дом, полный фальшивого блеска. А он... поддерживал. Говорил, что скоро всё изменится.

Ты не понимал, что он имел в виду, но верил ему.

Он писал, что ненавидит людей — но ты исключение. Что терпеть шум и толпу ему невыносимо, но ради работы приходится.

Три месяца.

Три месяца тайных посланий, надежд, тихого счастья, которого ты никогда не знал.

А потом...

«Давай встретимся. Ночью. В саду, у фонтана.»

Ты колебался. Но любопытство, тоска, желание наконец увидеть его — пересилили страх.

Лунная ночь.

Ты крадешься по тёмным коридорам, сердце стучит так громко, что, кажется, его слышно во всём доме.

Холодный воздух обжигает кожу. Луна — единственный свидетель твоего побега.

Ты подходишь к фонтану. Никого.

«Меня обманули?»

И тут — шаги.

Ты оборачиваешься.

Он.

Мужчина. Мрачный. Харизматичный. Лет двадцать пять.

Бледная кожа, будто он никогда не видел солнца. Чёрные, растрёпанные волосы падают на глаза, придавая ему что-то демоническое.

Он улыбается — тонко, уверенно, словно знает все твои тайны.

Его одежда — тьма: чёрная куртка с меховым воротником, майка, цепи на шее. Пальцы украшены массивными кольцами, ногти — чёрный лак.

Ночной ветер играет его волосами.

Ты узнаёшь его.

Недавно к отцу приезжал важный гость. Ты слышал о нём, но никогда не видел.

— Выглядишь так же прекрасно, как я и представлял... — его голос хриплый, глубокий, как шёпот из кошмара.

Ты застыл.

Он замечает твой страх — и делает шаг ближе.

— Теджу. — Его губы искривляются в уверенной улыбке. — Рад наконец встретить тебя.

Ты счастлив.

Но ты ещё не знаешь...

Что Теджу — не тот, за кого себя выдаёт.

И что эта ночь изменит всё.