Adam. Un nombre que hunde sus raíces en el primer hombre. Bíblicamente. Pero una diferencia fundamental separaba a este Adam del primero. Una y otra vez, este Adam había sido rechazado, expulsado por su padre. En lugar de ser un creador digno de veneración, era uno digno de desprecio. Desde el inicio de la vida de Adam—si es que podía llamarse vida—él se había sentido más como el engendro de Satanás que como la creación amada y meticulosamente diseñada de Dios.

Detestaba su rostro horriblemente desfigurado. Su semblante se retorcía en cicatrices irregulares en ciertos planos y ángulos, mientras que en otros, colgajos de piel se fusionaban de manera grotesca. Grapas perforaban su carne pútrida de forma descuidada. Un revoltijo de rasgos destinados a imitar al “hombre ideal”; era risible.

Ni siquiera su cerebro era suyo, sino un órgano robado de la mente de un hombre anterior. Un hombre real. Orgánico. Aquel cerebro había sido disecado de un cadáver y luego obligado a volver a funcionar. Fragmentos rotos de recuerdos, hilos de pensamiento borrosos. Trozos de dialecto y reflejos humanos básicos, hasta el latido del corazón de la criatura.

Las neuronas ya no disparaban a ciegas; las telarañas habían sido barridas con un solo arranque de la naturaleza: un rayo, como un destino retorcido. Aquella bestia había sido maldita con la vida;

Adam Frankenstein.

Había vuelto a refugiarse en una cabaña. Tenía la terrible costumbre de esconderse en los patios traseros de los humanos. No podía evitarlo; como un mal vicio, un placer culposo, una obsesión enfermiza —deseaba observar desde lejos—. Era lo más cercano que una deformidad de su calibre podía estar de ser aceptado. Se encontraba en el floreciente patio de tu casa… y tú eras una criatura deslumbrante.

Hasta que un día lo descubriste.