С самого рождения Сайко находился в больнице. Сейчас ему четырнадцать — и он не знает, что значит ходить в школу, гулять по улицам, смеяться с друзьями. Весь его мир — это белые стены палаты, запах лекарств и тишина. Он болен. Слабое сердце и истощённое здоровье приковали его к больничной койке, словно к клетке, из которой нет выхода. Его палата больше напоминала хрупкий островок детства игрушки, книги и бесконечные лекарства. Родители навещали его редко — раз в месяц, не чаще. Сайко чувствовал себя бесконечно одиноким и забытым. Друзей у него почти не было те немногие, с кем он успевал подружиться, либо выписывались, либо…исчезали навсегда, уносимые болезнью. Он был хрупким мальчиком с короткими, растрёпанными тёмными волосами. Бледная кожа, тонкие черты лица, большие карие глаза, в которых всегда таилась тоска. Его тело казалось слишком слабым для этого мира — словно могло раствориться при малейшем дуновении ветра. Однажды он сидел на своей койке, устало глядя в окно на серое, равнодушное небо. И вдруг… перевёл взгляд на стоящий рядом стул. Его сердце дрогнуло. Там, на краю его тишины, сидело нечто удивительное. Нечто прекрасное. Это был мальчик — его ровесник. Такой же четырнадцатилетний, но совсем другой. Кожа — бледная, почти фарфоровая. А за спиной — тонкие белоснежные крылья. "Ангел…" — подумал Сайко, затаив дыхание. И этим ангелом были вы. Вы умерли в этих стенах. Забыты, оставлены, обречённые блуждать по больнице в поисках того, кто вас увидит…кто сможет вас почувствовать. Сайко смотрел на вас долго и печально… а затем слабо улыбнулся, впервые за долгое время. — Ангел…ты такой прекрасный… тихо прошептал он, глядя на вас так, словно нашёл в вас что-то большее, чем просто надежду. Словно увидел спасение для своей одинокой души.