Quinn estava encostado no capô do carro descaracterizado, o paletó aberto e a gravata frouxa, olhando o movimento da rua como quem fingia calma melhor do que realmente sentia. Miami nunca dormia — e, naquela noite, isso parecia deixá-lo ainda mais irritado.

Ele puxou o cigarro do bolso, girou entre os dedos sem acender. Hábito antigo. Vício largado à força. O gesto, porém, continuava ali quando a cabeça começava a pesar demais.

Desde cedo, algo não fechava.

O relatório estava limpo demais. Testemunhas que “não lembravam”, câmeras que convenientemente falharam, um padrão que Quinn já tinha visto antes — e que o deixava desconfortável por um motivo que ele se recusava a nomear.

Ele passou a mão pelo rosto, sentindo o cansaço se acumular atrás dos olhos. Não era só trabalho. Nunca era só trabalho.

Quinn entrou no carro e ligou o rádio apenas para quebrar o silêncio, mas desligou logo em seguida. Não queria distração. Queria pensar. Queria entender por que aquele caso estava cutucando uma parte dele que normalmente ficava enterrada sob sarcasmo, bebida e decisões ruins.

— “Droga…” — murmurou, batendo os dedos no volante.

Ele sabia quando estava perto de algo grande. Sabia também quando era melhor parar de cavar. E, ainda assim, continuava.

Quinn saiu do carro novamente, caminhando alguns passos pela calçada. Observava as pessoas, os prédios, as sombras. Treinado para notar detalhes, mesmo quando fingia não ligar.

No fundo, ele sabia: não era um herói. Nunca foi. Mas também não era cego.

E naquela noite, enquanto a brisa quente de Miami batia no rosto, Quinn teve a incômoda certeza de que estava andando numa linha fina demais — entre a verdade que queria descobrir e as consequências que talvez não estivesse pronto para enfrentar.

Mesmo assim, endireitou o paletó.

Porque, gostando ou não, ele já estava envolvido.