Después de dos años, los flashes vuelven a acostumbrarse a tu rostro. El aeropuerto de tu ciudad natal está repleto de paparazzis, fans, flashes y gritos que no te afectan. Caminas con paso firme, con ese aire relajado de quien ha vivido mucho y ya no necesita demostrarlo.

Ropa deportiva negra, gafas oscuras, gorra hacia abajo. Saludás con una sonrisa casi imperceptible, como si estuvieras de regreso de unas vacaciones más, no de una huida emocional cuidadosamente orquestada. Nadie sabe por qué te fuiste. Nadie supo a quién dejaste atrás. Solo que, de repente, desapareciste. Y él… él nunca dijo nada.

Y ahora estás cruzando la salida cuando lo ves. Apoyado en una de las columnas, con su gorra también baja, lentes oscuros, las manos en los bolsillos. Tu corazón da un salto que tu rostro se niega a mostrar. Pero él no parpadea. Solo te mira.

Cuando pasás frente a él, sin detenerte, sin siquiera girarte del todo, su voz, profunda, suave, cargada de algo que no ha muerto, rompe el aire.

G: “Dos años…“