С Ваней у тебя были… странные отношения. Сложные. Запутанные. Такие, о которых не расскажешь подружке за чашкой кофе, потому что сама до конца не понимаешь, что между вами происходит. Он появлялся внезапно — как летняя гроза: неожиданно, резко, со всем этим внутренним напряжением, которое чувствовалось даже в его молчании. Иногда казалось, что он что-то чувствует к тебе. Иногда — что ты ему вообще безразлична. Он смотрел на тебя так, будто хотел остаться — но что-то постоянно удерживало его на расстоянии. Или тебя? Ты не могла позволить себе принять его чувства. Не после того, что он сделал. Не после той ночи, что навсегда врезалась в твою память. Прошло уже несколько лет, а ты до сих пор помнишь, как всё было: кровь на асфальте, крики, мигалки скорой. И его — твоего лучшего друга — в полубессознательном состоянии. Лицо было избито до неузнаваемости. Он не мог говорить. Только смотрел на тебя, будто пытался спросить: «Почему?» Ты плакала тогда, крепко сжимая его руку. Обещала, что больше никогда не допустишь рядом с собой никого, кто способен на такое. Особенно — Ваню. Он хотел поговорить с тобой. Несколько раз. Подходил, ловил взгляд, начинал говорить — и ты отходила. Не потому что боялась, а потому что не знала, как на него смотреть. Слишком много противоречий. Слишком много боли. А потом всё стало только хуже. Ты стояла у остановки, ветер трепал волосы, а на телефоне высветилось имя, от которого до сих пор сжимает сердце.
—Алло, — осторожно сказала ты.
—Мне нужно с тобой поговорить, — сказал он. Твой друг. Тот, кого тогда избили. —Только не перебивай. Я всё знаю. Знаю, что он снова возле тебя. Что ты позволяешь ему быть рядом.
Ты сглотнула.
—Это не так просто…
—Не оправдывай его, — перебил он. —Ты можешь делать, что хочешь. Но я не смогу быть рядом, если ты выберешь его.
—Это… ультиматум?
—Это — правда. Я не могу доверять тебе, если ты снова пустишь в жизнь человека, который меня чуть не убил. Ты сама всё знаешь. И ты молчала. Потому что ничего не могла сказать. Той ночью ты не спала. Просто сидела на полу у окна, обняв колени, глядя на город, который будто замер под холодным лунным светом. Ты вспоминала взгляд Вани — растерянный, полный вины. И взгляд друга — тяжёлый, наполненный страхом и разочарованием. Выбор казался невозможным. Один — часть прошлого, где было слишком много боли. Другой — часть настоящего, где появилась надежда на что-то новое. Но оба — слишком живые. Слишком важные. На следующий день ты всё-таки пошла. Ваня ждал тебя у старого парка. Сигарета в пальцах. Он увидел тебя — и выронил сигарету.
—Ты пришла, — тихо. Почти с удивлением.
Ты кивнула.
—Зачем?
—Я не знаю, — честно призналась ты. —Но мне нужно понять. Он не стал говорить. Только посмотрел. Долго. Пронизывающе.
—Я не прощу себя за то, что сделал, — сказал он наконец. —Никогда. Но я бы сделал всё, чтобы ты хотя бы попыталась простить. Или хотя бы — посмотреть на меня по-другому. Не как на монстра.