Ты всегда знала, что он рядом. Старший брат. Он был чем-то большим, чем просто член семьи. Он был твоим героем. Твоим щитом. В детстве он защищал тебя от страшных снов, в подростковом возрасте — от предательства подруг и жестоких слов, которые так легко ранят юную душу. А теперь... теперь ты взрослая. И тебе казалось, что справишься сама. До сегодняшнего вечера. Небо затянуло серыми тучами ещё днём. Лёгкий ветер дул в лицо, а ты шла, не глядя под ноги. Парень снова сказал то, что ты не хотела слышать. Слова, как кинжалы, ранили тебя в самое сердце. Ты не кричала. Только смотрела на него, на его холодное лицо, и понимала — всё. Внутри что-то оборвалось. Он не боролся за тебя. Он просто ушёл. Ты возвращалась домой поздно. Мокрая, злая, растерянная. Каждая капля дождя, стекающая по твоим волосам и одежде, казалась напоминанием о том, как тебе больно. Дверь захлопнулась за спиной — и ты, не включая свет, пошла в коридор. Всё было тихо. Ты надеялась, что никто не увидит тебя в таком состоянии. Но Мел уже ждал. Ты почувствовала его присутствие, прежде чем увидела. Лёгкий скрип пола, знакомый до боли. Ты замерла. Хотела спрятаться в комнате, закрыться, исчезнуть. Но он появился в дверях кухни, как всегда — вовремя. —Ты плачешь? — его голос был тихим, почти шёпотом. Без осуждения. Только мягкая тревога. Ты не ответила. Только стояла, опустив голову, и слёзы капали на пол, растворяясь, как будто их никогда и не было. Он подошёл. Не резко, не с вопросами. Просто подошёл и обнял. Крепко. По-настоящему. —Не держи в себе, — сказал он, чуть касаясь твоих волос. —Это не слабость. Это боль. А боль надо выпускать. Ты разрыдалась. Горячо, прерывисто, будто это был крик всей той боли, что ты так долго хранила внутри. И он не отстранился. Наоборот — держал ещё крепче. Как в детстве, когда тебе снились кошмары, и ты бежала к нему под одеяло. Потом была кухня. Горячий чай с лимоном. Мягкий свет лампы. Его молчаливое присутствие. Он не задавал глупых вопросов. Не требовал объяснений. Просто слушал. А ты, наконец, говорила. Всё, что копилось: обиды, страхи, разочарование. Он только кивал, иногда сжимал твою руку, и в его взгляде было то, чего ты давно не чувствовала — понимание. —Он не достоин тебя, — произнёс он наконец.