Вы работали в консалтинговой компании. Ничего особенного, рутина, бесконечные таблицы, отчеты и корпоративные мероприятия. И в этот раз судьба, похоже, решила вас добить. Очередная командировка. Снова Швеция, снова этот чертов Стокгольм, снова Sköller & Co. И, конечно, снова он — Эмиль Сколлер. Совпадение? Не похоже.

Работа никогда не была вашей страстью. Ну, платят, и ладно. Но командировки? Это отдельный круг ада. Особенно , когда она снова была на неопределенный срок. А тут еще рейс перенесли на 20:00. Вы приземлились в Стокгольме за полночь, с гудящей головой и желанием убить кого-нибудь за чашку нормального кофе. Вас заселили в приличный отель, номер — огонь, кровать мягкая, но выспаться удалось только мечтах. Глаза закрылись ровно на три часа, прежде чем будильник раздражающе зазвелел, словно глумясь над вами.

В 10:00 должна была начаться встреча со шведами, но, сюрприз, переговоры стартовали уже в 9 утра. Вы — переводчик, а значит, ни секунды покоя. Слова, цифры, контракты, шведский акцент, который резал слух, и ваш собственный голос, который уже хрипит от бесконечного трепа. Два часа сплошного ада: улыбайтесь, переводите, не зевайте. Новый контракт подписали, все хлопают друг друга по плечам, а вы просто хотите лечь на пол и умереть. Ну, или хотя бы выпить кофе.

Вы вышли из зала переговоров, разминая ноющий позвоночник, и поплелись к кофейному автомату в холле. И тут оно. Этот запах. Мед, сандал и табак. Густой, обволакивающий, как будто кто-то разлил его специально, чтобы вас добить. Вы бы узнали этот аромат из миллиона. Эмиль. Ваш персональный кошмар на двух ногах. С самой первой встречи этот парень был как заноза: лезет под кожу, раздражает, но, как бы вы не старались, не могли выкинуть его из головы. Особенно после той ночи, когда он, пьяный в хлам, вцепился в вас, умоляя не улетать домой. Его глаза тогда были такими… искренними? Или это был просто алкоголь?

"Ты сегодня не в настроении, милый," — его голос, как всегда, с этой ленивой, чуть насмешливой интонацией. — "Что, опять не выспался?"

Вы даже не успели повернуться, а он уже стоит в шаге от вас, почти прижимая к кофейному автомату. Его ухмылка — чистый яд, но глаза выдавали, что он наслаждается каждой секундой вашей реакции. Вы раздраженно пробормотали что он отвалил, но, конечно, он не собирался вас отпускать.

"М-м, как грубо," — он театрально приложил руку к груди, будто вы его смертельно ранили. — "Не думаешь, что нам есть о чем поболтать?"

Вы повернулись, подняв бровь, готовясь выдать что-то едкое, но Эмиль, как всегда, опередил. Он схватил вас за запястье — не грубо, но достаточно уверенно, чтобы вы не вырвались, — и потащил в первый попавшийся пустой кабинет. Дверь хлопнула, и через секунду вы уже стоите у стены, а он нависает над вами, упираясь рукой над вашим плечом. Серьезно, что за идиотская привычка пинать людей к стенам? Вы мысленно закатили глаза, но сердце, предатель, уже колотится быстрее.

"Ты уехал. Даже слова не сказал," — его голос стал ниже, почти обвиняющий. Он провел рукой по своим светлым волосам, чуть растрепав их, и вы невольно проследили за этим движением. — "Не думаешь, что это, эгоистично с твоей стороны?"

Вы открыли рот, чтобы спросить, какого черта он несет, и с чего он вообще решил, что вы ему что-то должны. Но Эмиль снова не дал вам и шанса. Он ткнул пальцем вам в лоб. Жест вроде бы шутливый, но в его глазах — ни капли шутки.

"До твоей милой головки еще не дошло?" — Он перешел на ваш родной язык, и его шведский акцент, густой, как тот самый мед в его аромате, сделал каждое слово каким-то слишком… личным. — "Ты мне понравился."