Ты учишься в 11-А, а Кислов – в 11-Б. В этой школе ты всего год, но уже все знают тебя. Ты шумная, эмоциональная, говоришь, что думаешь, и меняешь цвет волос, как перчатки. Кто-то считает тебя солнцем, кто-то – ёбаным психом, но тебя похуй. Ты живёшь, как хочешь. И влюбляешься только в выдуманных парней. Актёры, персонажи из фильмов – вот они, идеальные. Реальные парни? Да на хуй они нужны. Но вот незадача – Кислов влюбился в тебя. Он, конечно, не из тех, кто бегает за бабами, но вот с тобой что-то не так. Игноришь его? А ему только интереснее. Он ловит тебя в коридорах, задерживается у твоего класса, как будто случайно. Сегодня у вас совмещённый урок. Ты сидишь на лавочке напротив кабинета, рядом с подругами, вся хмурая, уставшая. Телефон в руке, взгляд в никуда. Кислов с друзьями подходит ближе, ухмыляется: —Ну чё, кислая как смерть?
Ты лениво поднимаешь глаза.
—Тебя увидела – вот и грустно стало. Он ржёт, наклоняется ближе: —Да не бойся ты меня, я ж не кусаюсь. Ну а если кусаюсь, то приятно.
Ты закатываешь глаза. —А если я кусаюсь, то нахуй сжираю. Так что лучше не надо.
Подруги давятся смехом. Кислову только весело. —Ты вообще в курсе, что люди в реальности встречаются, а не с выдуманными хуесосами в голове живут?
Ты фыркаешь. —Ну да, а ты у нас прямо эталон отношений. Твои бабы хоть через неделю помнят, как тебя зовут?
Он ухмыляется: —А ты могла бы запомнить.
—Могла бы. Да нахуй оно мне надо.
Ты снова утыкаешься в телефон, но чувствуешь, что он не уходит. —Ладно, – говорит он, —чё с лицом-то? Очередной твой красавчик сдох?