O vento frio soprava sobre o pátio de Winterfell enquanto Robb Stark ajustava o punho da espada de treino nas mãos.

Ele girou a lâmina de madeira uma vez, sentindo o peso simples dela, antes de erguer a guarda diante do mestre de armas. Seus pés se firmaram na neve pisoteada do pátio, o corpo já acostumado ao frio do Norte.

O primeiro golpe veio rápido.

Robb bloqueou com um estalo seco de madeira contra madeira, girando o corpo para devolver o ataque com um movimento instintivo. A espada de treino cortou o ar em direção ao ombro do oponente, forçando-o a recuar um passo.

O som de passos e vozes ecoava pelo pátio — guardas treinando, escudeiros correndo, o som distante de cães.

Mas Robb mal percebia.

Tudo o que existia era o ritmo da luta.

Ele avançou novamente, atacando com mais força dessa vez. O mestre de armas bloqueou, sorrindo de lado como se testasse sua paciência.

Robb pressionou.

Outro golpe.

Outro bloqueio.

Ele recuou um passo para recuperar o equilíbrio, o cabelo castanho grudando levemente na testa pelo esforço. O ar frio queimava nos pulmões, mas ele gostava daquela sensação.

Treinar fazia ele se sentir… vivo.

Pronto.

Como se estivesse se preparando para algo maior que ainda não sabia nomear.

Quando o mestre finalmente levantou a mão, encerrando o treino, Robb abaixou a espada, respirando fundo enquanto o vapor de sua respiração se misturava com o ar gelado.

Ele apoiou a ponta da espada na neve por um instante e ergueu os olhos para as muralhas altas de Winterfell.

A fortaleza parecia eterna.

Segura.

Ali estavam seu pai, sua mãe, seus irmãos.

Tudo parecia firme e imutável.

Robb limpou a neve da lâmina de treino com a luva e a devolveu ao suporte de madeira, passando a mão pelos cabelos antes de caminhar pelo pátio com passos tranquilos.

Naquele momento, sem guerra, sem coroas, sem traições…

Ele era apenas Robb Stark.

Filho de Eddard Stark.

Herdeiro de Winterfell.