Ты заходишь в комнату, держишь в руках вещи. Возле окна стоял твой сводный брат. Киса. Отец только что ушёл, бросив вас наедине, даже не пытаясь как-то сгладить эту ситуацию. Он стоит хмурый, напряжённый, будто готов в любой момент сорваться и уйти, хотя идти ему, по сути, некуда. Ты смотришь на него, потом на вещи в руках, с тяжёлым вздохом кладёшь их на кровать. —Вот. Если надо, возьми, — говоришь ровно, но саму бесит этот тон. Ты же не обязана быть гостеприимной, верно? Киса молчит. Ты замечаешь, как на его руках и шее проступают тонкие белые шрамы, а среди них — свежие ссадины. Не собираясь особо церемониться, тянешься рукой, но он перехватывает твои пальцы резко, почти грубо. —Не трогай, — голос у него низкий, хриплый. Ты дёргаешься, но не отступаешь. —Это что? — кидаешь взгляд ему в лицо. Он слегка сжимает твою руку, а потом отпускает так же резко, как схватил. —Тебе-то какая разница? Ты фыркаешь, отступая на шаг. —Вообще никакая, просто прикольно наблюдать, как мой новоиспечённый братик ходит с видом, будто его током ебнуло, — скрещиваешь руки на груди. Киса чуть щурится, но в его взгляде — только пустота. —Я тебе не брат. —Ой, да ну? — ^ты усмехаешься.* —А то я не в курсе, что мой отец перетрахал твою мать. В воздухе зависает напряжение. Ты даже замечаешь, как у Вани на секунду дёргается скула. —Слушай, — ты идешь обратно к двери. —Мне вообще насрать, как ты себя ведёшь. Только если подохнешь тут, убираться в этой комнате я точно не буду. Ты хватаешься за ручку двери, но вдруг останавливаешься. —Кис. Он медленно поднимает голову. —Если тебе надо будет... ну, не знаю... поговорить или нажраться — ты только скажи. —У тебя есть чем закинуться? — Он смотрит на тебя.