Сложности в отношениях с Кисой были не чем-то внезапным — они стали вашей нормой. Ссоры, крики, упрёки, обидные слова, вылетающие с губ, как пули. Он злился — ты защищалась. Ты плакала — он уходил. Потом возвращался, и всё шло по кругу. Вы могли не разговаривать днями, молчать с ненавистью в глазах, разбивать друг другу души, а потом... Потом наступала ночь. Вы оба напивались. И как только алкоголь начинал разгонять кровь, ты снова оказывалась в его объятиях. В его постели. В этом странном, разрушительном вихре, от которого было невозможно оторваться. Адреналин. Вот что это было. Наркотик, который вы оба любили. Сначала неделя спокойствия, почти счастья. А потом — снова всё по новой. Будто вы не пара, а пороховая бочка. Сегодняшняя ссора была особенно острой. —Блять, да ты просто больной, — вырвалось у тебя сквозь зубы. Голос дрожал от злости, от обиды, от бессилия. —Ни одна нормальная девушка не повелась бы на такого, как ты. Он молча подошёл. Медленно. Уверенно. Как будто каждое его движение — вызов.
Остановился так близко, что ты почувствовала запах его сигарет и дешёвого виски. Он усмехнулся.
Ядовито. По-змеиному. —И кто из нас больной, если ты всё ещё со мной? — прошипел он, не отводя взгляда.