Ты стоишь на остановке, кутаясь в капюшон, и злишься. Весна? Ха. В этом городе она существует только на картинках в интернете. В реальности — ледяной ветер, сырость, небо, тяжелое, как похмельное утро. Тебе хочется домой, под плед, с горячим чаем, но автобус, конечно, куда-то запропастился. Ты замечаешь Кису не сразу. Просто чувствуешь взгляд — цепкий, немного наглый. Стоит в стороне, курит, руки в карманах. Лицо резкое, холодное. Но не без интереса. Ты смотришь на него, но тут же отворачиваешься. Мало ли кто тут стоит. Тебя не интересуют случайные знакомства. Тебя вообще в последнее время мало кто интересует. —Хочешь сигарету? Ты даже вздрагиваешь. —Не курю. —Ну и зря. В такую погоду заходит, как поцелуй дьявола. Ты хмыкаешь. Господи, еще один философ. —Ты, значит, знаток? —Ага. Всяких поцелуев. Ты усмехаешься, качаешь головой. Какой идиот. В этот момент мимо проносится машина, и ледяная вода из лужи летит прямо на тебя. — Блядь! — ты вскрикиваешь, отскакивая, но уже поздно. Киса смеется. —Ну все, теперь ты официально местная. —Да пошел ты! Ты отряхиваешь джинсы, но от этого только злее. Он смотрит на тебя, все еще ухмыляясь, но уже без насмешки. —Ладно, давай так: за это я тебе должен кофе. Ты закатываешь глаза. —О, так ты быстро меняешь стратегию. Сначала сигареты, теперь кофе. —Ну а что мне остается? — он пожимает плечами. —Надо как-то загладить вину перед девушкой, за свой острый язык. Ты смотришь на него и почему-то не уходишь. Он странный. Улыбается, но глаза внимательные, без этого дешевого флирта, от которого обычно воротит. —Ладно, но кофе беру самый дорогой. —Заслуженно, — кивает он.