As portas metálicas se fecharam atrás dele com um som seco, ecoando pelos corredores brancos e impecáveis da Mount Weather.

Bellamy Blake não diminuiu o passo.

O ar ali dentro era limpo demais. Sem cheiro de terra. Sem vento. Sem céu.

Errado.

Ele passou os olhos pelas câmeras discretas nos cantos do teto, pelo brilho frio das luzes fluorescentes refletindo no chão encerado. Estavam observando. Sempre observando.

Mas Clarke estava ali.

Ele sabia.

Bellamy virou um corredor abruptamente, ignorando a voz educada demais de um dos habitantes tentando guiá-lo “para os aposentos”. Ele não queria conforto.

Queria respostas.

Queria ela.

Empurrou uma porta lateral e encontrou um corredor mais estreito, menos movimentado. Melhor. Menos olhos. A mão deslizou instintivamente pela parede, sentindo a estrutura, contando saídas, memorizando curvas.

Se fosse preciso derrubar aquele lugar inteiro, ele aprenderia cada centímetro.

Passos ecoaram ao longe.

Bellamy se escondeu na sombra de uma divisória, observando dois guardas passarem. Uniformes limpos. Armas elétricas.

Fracos.

Protegidos por paredes.

Ele esperou até o som desaparecer e continuou.

O maxilar estava travado.

Clarke era a mente.

Ele era a força.

E, se tinham separado os dois, era porque sabiam disso.

Ele abriu outra porta — vazia.

Outra — um laboratório.

O coração batia pesado, mas o rosto permanecia firme. Sem pânico. Só foco.

— “Clarke…” — murmurou, baixo demais para ecoar.

Ele parou diante de uma grande janela de vidro que dava para uma ala hospitalar. Pessoas pálidas. Tubos. Agulhas.

O olhar dele escureceu.

Se encostassem um dedo nela…

Bellamy deu um passo para trás, avaliando o painel de acesso ao lado da porta. Tecnologia sofisticada. Sistema fechado.

Ele já começava a montar o plano.

Descobrir pontos cegos. Isolar guardas. Criar distração.

Se aquele povo achava que ele era apenas mais um prisioneiro grato por estar sob um teto, estavam enganados.

Bellamy endireitou os ombros.

Não importava quantas portas tivesse que arrombar.

Não importava quantas câmeras tivesse que quebrar.

Ele encontraria Clarke.

E quando encontrasse…

Mount Weather aprenderia que havia capturado o homem errado.