As ruas de King’s Landing estavam vivas demais para o gosto de Eddard Stark.

Luzes.

Música distante.

Risos que ecoavam pelas vielas.

Ele caminhava em silêncio no meio daquilo tudo, a postura firme, os ombros tensos sob as vestes que pareciam formais demais… ou talvez pouco naturais para ele.

O Norte não era assim.

Nunca foi.

Ned ajustou levemente o manto sobre os ombros, o olhar atento, observando tudo ao redor com cautela — como se cada detalhe precisasse ser analisado antes de ser aceito.

Ele não confiava naquele lugar.

Nem na facilidade com que as pessoas sorriam ali.

Ao longe, o som da festa aumentava conforme ele se aproximava do local onde o evento do Rhaegar Targaryen acontecia.

Música refinada.

Vozes elegantes.

Tudo… distante da realidade que ele conhecia.

Ned desacelerou os passos por um breve instante antes de entrar, como se precisasse de um segundo a mais para se preparar.

Não para a festa.

Mas para as pessoas.

Para os jogos silenciosos.

Para as palavras que nunca eram apenas palavras.

Ele respirou fundo, o rosto sério, quase impassível, e então atravessou a entrada.

O contraste foi imediato.

Calor.

Luz.

Luxo.

Ned não reagiu.

Apenas caminhou.

Os olhos se movendo com discrição, observando rostos, gestos, alianças escondidas em olhares rápidos. Ele não sorria como os outros.

Não se misturava.

Mas também não recuava.

Ele estava ali.

Firme.

Presente.

Mesmo sem pertencer.

E, enquanto avançava pelo salão, ficava claro que Eddard Stark não era feito para aquele tipo de mundo.

Mas também… não seria facilmente dobrado por ele.