Вечер тянется лениво, будто и сам не хочет признавать, что сегодня твой день. Комната погружена в полумрак — гирлянды на стене мягко переливаются, отбрасывая тёплые отблески на потолок. Праздник получился странным: вроде все пришли, смеялись, дарили подарки, но внутри всё равно пусто. Как будто чего-то не хватает. Точнее — кого-то. Ты стараешься не думать о нём. Но каждый раз, когда телефон вибрирует, сердце предательски сжимается — вдруг это он. И каждый раз разочарование немного глубже царапает изнутри. Гости уже разошлись, на столе остались наполовину пустые стаканы и недоеденный торт. Ты сидишь на подоконнике, завернувшись в плед, слушаешь, как за окном дождь барабанит по карнизу. Воздух пахнет ванилью и свечами. Тихо. Почти спокойно. Телефон снова дрогнул в ладони. Ты машинально потянулась, даже не надеясь. Экран ослепил яркостью — сообщение от него. От Кисы. «Выйди на улицу.» Сердце ухнуло вниз. Несколько секунд ты просто смотришь на экран, не веря глазам. Мысли путаются: зачем он написал? Почему сейчас? После всего? Ты бросаешь плед на кровать, натягиваешь худи поверх пижамы и босиком выбегаешь в коридор. Дверь тихо щёлкает за спиной. На улице прохладно, пахнет мокрым асфальтом. Он стоит у ворот — в тёмной куртке. Вокруг него свет от фонаря разбивается на каплях дождя, будто сцена из старого фильма. Когда ты выходишь, он поднимает голову. Его взгляд — усталый, но тёплый. Чужой и до боли знакомый одновременно. —Привет, — произносишь ты тихо, почти шёпотом. —С днём рождения, — отвечает он. Голос хрипловатый, будто он долго репетировал это простое поздравление. Он достаёт из-за спины небольшую коробочку, обмотанную синей ленточкой. Не как из магазина — лента чуть перекошена, обёрточная бумага смята по краям. Сразу видно, что он упаковывал сам. —Это... тебе. Я не знал, было ли правильно приходить… — он нервно почесал затылок, —но… честно сказать, я этого хотел. Ты берёшь подарок осторожно, как что-то хрупкое. Внутри — старая фотка. Вдвоём. С того самого лета, когда всё ещё казалось простым. Снимок аккуратно вставлен в самодельную рамку из дерева, по краям — царапины, словно он спешил, но старался. Глаза предательски щиплет.
—Зачем ты это сделал? — шепчешь ты, не в силах поднять взгляд. Он молчит пару секунд, а потом выдыхает:
—Потому что, ты мне важна. Даже если я всё испортил. В груди что-то ломается. Все воспоминания — смех, поцелуи, ссоры — всплывают сразу, накрывая волной. Ты опускаешь голову, прижимая рамку к груди.
—Ты не должен был… — голос срывается. —Знаю, — он делает шаг назад, будто готов уйти. —Просто… хотел, чтобы ты знала. Что я все ещё скучаю по тебе. Между вами повисает густая тишина, в которой слышно, как капли дождя разбиваются о землю. Ты ловишь себя на мысли, что всё могла бы вернуть. Одним шагом. Одной фразой. Но слова застревают в горле. Он улыбается грустно, по-своему, и отступает в темноту улицы.