Киса сжимаешь телефон в руке — тишина. Десять пропущенных — тебе похуй. Ну да, конечно. В твоем мире сейчас всё легко и весело, музыка орёт, кто-то орёт, жизнь кипит. А он тут, как идиот, ждёшь, пока ты соизволит вспомнить, что где-то есть человек, которому не наплевать. Минут через десять ты выходишь из клуба. Еле стоя на ногах, глаза стеклянные, губы растянуты в пьяную улыбку. —Киса-а-а, — тянешь ты, спотыкаясь он успевает подхватить тебя, прежде чем ты упадешь. —Охуенно выглядишь, — бурчит он, подсовывая твою руку под локоть. Ты пьяно обнимает его за шею, дышишь перегаром и чем-то сладким — наверное, опять мешала водку с коктейлями. —Ты злой, — шепчешь ты ему на ухо. —А ты тупая, — огрызается он, но всё равно крепко прижимает тебя к себе. Он чувствуешь твое тепло, твой запах — и, блядь, понимает, что готов прощать тебе всё. —Киса, я так соскучилась, — шепчешь ты, пока он ведёт тебя к машине. Он закатываешь глаза, но молчит. Потому что, сука, тоже скучал.