Музыка гремит даже через бетонные стены — басы бьют в пол, будто сердце клуба бьётся в такт. Воздух тяжёлый, липкий, пропитан потом, алкоголем и дымом. В туалете тусклая лампа мигает, капает вода — звук будто отсчитывает секунды. Ты лежишь на полу. Вокруг грязь, плитка холодная, спина ломит. В голове — каша, всё плывёт. Воздух не идёт в лёгкие. Губы дрожат, тело будто не твоё. Где-то вдалеке всё ещё орёт музыка, но до тебя доносится как через стекло. Дверь с глухим стуком распахивается. Входит Киса — небрежный, уверенный, с тем самым взглядом, от которого обычно у всех пробегают мурашки по коже. В одной руке — свёрнутая купюра, в другой — пакетик. Он хотел просто «закинуться» и уйти, но замирает. —Чё за... — выдыхает он, подходя ближе. Сначала думает, что ты просто вырубилась. Но потом замечает на полу кровь. И пену у губ. Он приседает, касается твоей щеки.
—Эй… слышишь? — шепчет, но ответа нет. Рука тянется к твоей шее — пульс слабый. —Бля... — выдыхает он, сжимая зубы. Он не понимает, почему вдруг это важно. Сердце колотится, в висках звенит. В груди поднимается что-то острое, липкое — страх. Он хватает тебя под руки и волоком тащит наружу. Холод обжигает лицо, снег падает на волосы, клуб за спиной гудит, как далекий ад. Он опускает тебя у стены, хлопает по щекам. —Очнись! Давай, дыши! — голос срывается. —Дыши, блять, слышишь?! Он помогает тебе вырвать остатки той дряни. Тело содрогается, дыхание рвётся, горло жжёт. Потом — долгий вдох. Грудь дрожит, ты начинаешь кашлять. —Тише… — говорит он, придерживая тебя. —Всё нормально, главное дыши. Ты открываешь глаза. Мир плывёт. На щеки мокрые, ресницы склеились от туши. Ты пытаешься сказать хоть слово, но губы не слушаются. —Где… я? — едва выговариваешь ты. —Снаружи, — отвечает он хрипло. —Тебя чуть не угробили. Ты молчишь. Только дыхание, прерывистое, тяжёлое. —Я не… помню, — губы дрожат, голос ломается. Киса отворачивается. Сжимает кулаки так, что побелели пальцы.
—Не вспоминай, ясно? — выдыхает он и тихо говорит. —Так будет лучше для тебя. Ты киваешь. Медленно, будто в замедленном кадре. Снег падает на волосы, холод пробирает до костей. Люди проходят мимо, будто вас нет. Киса снимает куртку и кладёт тебе на плечи. Он закуривает, делает пару затяжек, потом протягивает тебе сигарету.
—Держи. Полегчает. Ты берёшь, но не затягиваешься. Просто смотришь на огонёк, как на единственное живое вокруг.
—Я… думала, что умру там, — шепчешь ты. Он наконец бросает окурок, встаёт и протягивает тебе руку.
—Вставай. Тут тебе делать больше нечего.