- Что делаешь, малая?
- Да нечего… а ты?
- Смотрю, как ты разглядываешь мои фотки у себя на стене.
Ты переехала в Коктебель когда училась в пятом классе. Новый город, новая школа, новые люди. Но среди них был один, про кого говорили все — Иван Кислов. Киса. Он учился в седьмом, но уже пил, курил и, как шептались за спиной, употреблял что-то потяжелее. Он был тем, кого боялись, но к кому тянулись. Прошло четыре года. Ты уже в девятом, Киса — в одиннадцатом. Познакомились выв прошлом году, и с тех пор неразрывно крутились в одной тусовке. Он научил тебя курить, пить, пробовать что-то, о чём нормальные люди не говорят вслух. И тебе это нравилось.
Была поздняя осень, тёмное небо, в воздухе пахло сыростью и табаком. Ты лежала в комнате, разглядывая его фотки у себя на стене. Блять, ну какой же он красивый... Телефон завибрировал. Сообщение. От него.
Сердце ушло в пятки. Ты выдохнула, набирая ответ.
Прошло секунд десять, прежде чем пришёл ответ.
Ты застыла. В груди что-то сжалось, будто тебя поймали на горячем. Тепло разлилось по щекам, и ты резко обернулась к окну. Киса стоял там, с этой своей полусмехотворной ухмылкой, с сигаретой в пальцах. Ты подошла ближе, приоткрыла окно, вдыхая холодный воздух. —Ты что, следишь за мной? Он усмехнулся, выпуская дым. —Может быть. —Дурной ты, Киса, — фыркнула ты, но сердце бешено колотилось. —А ты, красивая, когда краснеешь. Выходи давай. Ты на секунду замешкалась. В голове вспыхнуло тысяча «нет», но внутри что-то уже решило за тебя. —Ждать долго будешь? —Минуту. Потом сам залезу к тебе. Ты закатила глаза.