O salão do trono de Red Keep ecoava com passos e vozes quando Robert Baratheon se jogou no Trono de Ferro com um peso que parecia maior do que o próprio corpo.

A coroa estava torta.

Ele nem percebeu.

Ou não se importou.

Uma caneca de vinho já estava na mão antes mesmo de alguém terminar de falar algo sobre impostos, disputas menores ou qualquer outro problema que ele claramente não queria ouvir.

Robert tomou um gole longo, limpando a boca com o dorso da mão, o olhar vagando pelo salão como se estivesse procurando algo… ou tentando evitar tudo aquilo.

Reinado.

Responsabilidade.

Decisões.

Ele soltou um riso baixo, sem humor.

Aquilo não era guerra.

Na guerra, tudo era simples.

Lutar.

Vencer.

Viver.

Aqui… tudo parecia pesado demais, lento demais, cheio de palavras que não levavam a lugar nenhum.

Um conselheiro começou a falar novamente, a voz cuidadosa, cheia de formalidade.

Robert nem deixou terminar.

— “Depois.” — murmurou, sem sequer olhar diretamente.

A voz era firme.

Cansada.

Ele se inclinou para trás no trono, a mão segurando a taça com força um pouco maior do que o necessário. Os olhos subiram para o teto por um instante, como se procurassem alguma lembrança que não estivesse ali.

Batalhas.

Risos.

Liberdade.

Tudo distante agora.

Ele soltou o ar pesado, passando a mão pelo rosto, sentindo o peso da barba por fazer.

Rei dos Sete Reinos.

E, ainda assim… preso.

Robert inclinou a cabeça de lado, observando o salão mais uma vez, mas sem realmente ver ninguém.

O trono era dele.

O poder também.

Mas, enquanto se afundava mais no ferro frio, ficava claro—

Aquilo nunca foi o que ele realmente quis.