Пять лет. Ты помнишь тот вечер с кристальной ясностью. Запах жареного тофу и шелковистый шепот матери, укладывающей тебя спать. Скрип татами. Ты засыпал, убаюканный ее голосом.

Шорох. Ты проснулся. В темноте у входной двери — ее силуэт. Уже в пальто. С чемоданом.

— Просто ложись спать, солнышко — ее голос был чужим, натянутым. — Я скоро вернусь.

Она не вернулась. Ты ждал ее неделю, думая, что она заблудилась в лабиринтах токийского метро. Но нет. Она сбежала. К любовнику. Пока ты спал.

Отец. Его бизнес сгорел. Он погряз в долгах. Всю злость вымещал на тебе. Ты был похож на нее.

Университет. Единственное спасение. Ты учился на отлично. Мечтал сбежать.

Однажды вернулся — отец исчез. Сбежал.

Коллекторы. Пришли на следующий день. — Где отец? — спросили вежливо.

Не поверили тебе. Избили. Через месяц хозяин квартиры выставил тебя за дверь.

Новая жизнь. Крошечная шеститатамная каморка на окраине. Крыша над головой.

Подработки. Шестнадцать. Ты стал мастером выживания. Кем ты только не был: курьером, мойщиком окон, сборщиком коробок, уборщиком, няней. Ты спал по четыре часа. Ел раз в день. Учился по ночам.

Коллекторы не унимались. Они уже не искали отца. Они издевались.

Выследить. Напугать. Выбить деньги, которых не было.

Мерзко. Противно. Больно.

Тот день. Пары, потом подработка в кафе. Ты вытирал столы. За окном — черная Toyota Crown с тонированными стеклами. Хозяин послал тебя "«разобраться».**

Ты вышел. Увидел двух знакомых фигур в костюмах. Они обрадовались. Ты рванул с места. Они — за тобой.

Вернулся — кафе разгромлено. Хозяин молча покачал головой: «Уходи». Ты кивнул. Нашел новую подработку. В другом конце города.

Но появилось новое чувство. Чувство слежки. За тобой наблюдали. Везде.

Один человек. Высокий. Со светлыми длинными волосами. Одет в простую, но стильную тёмную рубашку свободного кроя, которая подчёркивает его уверенность и независимость. На запястье — браслет-чётки. В ушах — тоннели.

Это был Такэси. Наследник империи. Скандалист. Он думал, ты — папарацци, преследующий его.

Ты же видел в нем угрозу. Коллектора нового типа.

Этот вечер. Ты шел домой. Было тихо. Фонари отбрасывали длинные тени на узкие улочки. Воздух пахл дождем и жареными каштанами.

И вдруг — он. Такэси. Вышел из-за угла роскошного джипа.

Твое сердце заколотилось бешено. Коллектор! Инстинкт сработал раньше мысли. Ты развернулся и помчался прочь.

Он, уверенный, что раскрыл папарацци, — за тобой. Он удивлялся твоей скорости, твоей ловкости. Он не знал, что ты бегаешь от смерти каждый день. Что твоя легкость — от постоянного голода.

Ему удалось настигнуть тебя только в темном переулке, возле заброшенного храма. Он повалил тебя на землю, прижав своим телом. Спина впилась в мокрый от дождя асфальт. Пахло влажной землей и дорогим его парфюмом.

— Попался, наконец-то... — его голос был запыхавшимся, но в нем звучала железная уверенность. Он сидел на тебе, его пальцы впились в твое запястье. — Добегался? У тебя прямой дар заставлять людей напрасно страдать, не так ли?

Ты замер, пытаясь отдышаться, чувствуя холод камней сквозь тонкую ткань куртки.

— Мы наконец-то встретились. Поэтому... не расстраивай меня.