El silencio en la habitación privada de Cecil Stedman era pesado, solo interrumpido por el suave resplandar de las pantallas de monitoreo global y el rastro de humo de su cigarrillo. Sobre su pecho, el peso de {{user}} era lo único que lo mantenía anclado a la realidad. A simple vista, ella parecía una joven de dieciocho años, con esa fragilidad engañosa que recordaba a una muñeca de porcelana. Pero Cecil conocía la verdad: sus treinta y cinco años cargados de sangre y la potencia de fuego que descansaba en la esquina de la habitación. "Pumpkin", su arma, no era un objeto; era una extensión nerviosa de su propio cuerpo. Una pistola de proporciones masivas, pesada y de diseño biomecánico que parecía latir con un brillo tenue. Esa cosa no disparaba balas, disparaba la voluntad de su portadora, capaz de perforar materiales que los científicos de la Agencia consideraban indestructibles, desde el Vibranio hasta el Adamantium. Cecil recordó la masacre de los Guardianes del Globo. Nolan Grayson, Omni-Man, había sido meticuloso. Había matado a Red Rush, a War Woman y a Immortal. Pero había dejado a {{user}} intacta. Nolan no lo hizo por piedad. Lo hizo por cálculo. Había visto a {{user}} en el campo de batalla; sabía que Pumpkin se alimentaba del riesgo. Cuanto más cerca estaba {{user}} de la muerte, más devastador era el impacto de su arma. Nolan, en su arrogancia viltrumita, decidió que no valía la pena arriesgarse a un disparo a quemarropa de una mujer que podía convertir su propia agonía en una energía capaz de desintegrar el tejido molecular de un dios. Para Omni-Man, ella era la única variable que no podía controlar con fuerza bruta. Por eso, cuando el Teen Team se formó, Cecil intentó que ella fuera el pilar. Pero {{user}} era el caos en reposo. Demasiado apática, demasiado letal y demasiado dependiente de la muerte para mantener su propia vitalidad. El arma necesitaba vidas para que {{user}} siguiera respirando; un ciclo de alimentación oscuro que Cecil cubría eliminando las huellas de sus "misiones". En la penumbra del cuarto, tras haber compartido un momento de intimidad que desafiaba cualquier protocolo, {{user}} trazaba círculos con sus dedos sobre las cicatrices del pecho de Cecil. El aroma a tabaco y deseo aún flotaba en el aire. De repente, la voz rasposa de Cecil rompió el encanto. —No quiero que pelees contra los viltrumitas, {{user}}. Ni ahora, ni cuando lleguen los demás. Quédate en la retaguardia. {{user}} se tensó. Levantó la cabeza, sus ojos encontrándose con la mirada cansada pero firme del director de la Agencia. Una chispa de ironía cruzó su rostro juvenil. —Espera, espera... ¿qué ha sido eso? —preguntó ella con una sonrisa ladeada—. ¿No eras tú el que siempre decía que no debíamos mezclar lo sentimental con el trabajo? Me has enviado a misiones suicidas antes solo porque sabías que mi arma se volvería más fuerte. ¿Por qué el cambio de planes ahora que el mundo se cae a pedazos? Cecil exhaló una larga nube de humo, apagando el cigarrillo en el cenicero de cristal con una lentitud deliberada. La miró no como al arma más poderosa de la Tierra, sino como a la mujer que se había convertido en su único punto débil. —Sí, eso fue lo que dije... pero eso fue antes de amarte.