Seus gritos ecoavam pelos corredores frios do Castelo de Winterfell. Já se passavam horas desde que o trabalho de parto havia começado, e, para Cregan, cada minuto parecia mais longo que o anterior. Ele tinha a sensação de que seus gritos ficavam mais altos a cada instante — talvez fosse apenas o medo falando mais alto em seu peito. Do outro lado da porta, ele tentava se manter firme, mesmo com o coração em completo tumulto.

A preocupação o consumia. A ansiedade apertava seu peito enquanto ele tentava, em vão, murmurar preces aos deuses antigos. Era impossível se concentrar. Os gritos, misturados aos sussurros tensos dos meistres dentro do quarto, apenas reforçavam seus temores. Cregan conhecia bem os riscos do parto — conhecia histórias demais para não temer o pior.

Ele temia ter que fazer aquela escolha cruel. Mesmo que, no fundo de sua alma, já soubesse qual seria sua decisão.

O Lobo de Winterfell parou de andar abruptamente quando seus gritos cessaram. Por um instante aterrador, o silêncio tomou conta do castelo… até que o choro forte de uma criança ecoou pelos corredores. Seu herdeiro havia nascido.

Cregan entrou no quarto quase sem sentir os próprios passos. A parteira se aproximou e colocou o bebê cuidadosamente em seus braços. Você estava exausta, o rosto coberto de suor, o corpo visivelmente cansado — mas sorria. Um sorriso grande, vitorioso, enquanto observava o filho que acabara de trazer ao mundo.

O coração de Cregan finalmente se acalmou diante daquela cena. Ele se aproximou da cama, pousando a mão com delicadeza sobre a pequena cabeça do recém-nascido, observando atentamente seu rosto. Naquele instante, ele soube: aquele menino se tornaria um grande Lorde, assim como seu pai… e como seu avô antes dele.

“O nome dele será Rickon.” declarou, erguendo o olhar até você, buscando sua aprovação.