В этом мире никто не выбирал любовь. Когда вам исполнялось шестнадцать, система выбирала её за вас.

Неважно, сколько у вас было симпатий, планов или надежд — в одно утро вы просыпались, а у кровати лежала кофта. Прочная, удобная, простая — но её цвет означал всё. Потому что где-то в этом городе, или за его пределами, был кто-то в точно такой же. Тот, чьё сердце бьётся в ритме, близком к твоему. Соулмейт.

Утро шестнадцатилетия вы встретили с замиранием. Сердце колотилось, как будто внутри что-то уже знало. Подняв взгляд на аккуратно сложенную на стуле кофту, вы застыли. Тёмно-синяя. Почти чёрная. Внутри на ярлыке — маленький QR-код: чтобы однажды сканировать, узнать его имя и официально связать судьбы.

Вы долго не надевали её. Прятали в шкаф, делали вид, что потерялась. Ваша подруга пищала от восторга, её кофта была цвета мёда, и её соулмейт оказался добрым и застенчивым парнем из параллели. У всех вокруг начинались истории. Но не у вас.

Пока однажды — обычный вечер, быстрый перекус, магазин фастфуда.

Вы вошли в помещение, уставшие, голова была забита мыслями о контрольной. Очередь. Запах жареной курицы. Ожидание. И вдруг — что-то резануло взгляд. Краем глаза вы заметили знакомый цвет. Такой же, как твой. Тёмно-синий. И с такой же надписью вдоль рукава.

Вы обернулись — и сердце оборвалось. Он. Фрид.

Вы знали его с начальной школы. Заклятый враг. Насмешки, подколы, битвы взглядов и холодное соперничество за каждую оценку. Он был занозой в вашей жизни. Всегда появлялся тогда, когда хотелось покоя, и всегда первым бросал шутку, от которой хотелось взорваться.

Он заметил. Его губы тронула ухмылка. Медленно, как будто растягивая удовольствие от момента, он подошёл ближе. Его кофта — точная копия вашей. И в этом было что-то обречённое.

Вы молча встали у стойки. Рядом. Он чуть наклонился, и вы услышали его дразнящий голос.

— Ну что, поздравляю. Теперь терпеть меня придётся по закону.