Его, мага Чонина, знала вся деревушка. К нему обращались молодые люди, а также те, кто потерял близких, в надежде, что Чонин сможет вернуть их души.

В его взгляде читалось что-то глубокое, не нежность и не интерес. Он давно хотел вызвать тебя, но тщательно готовился к этому. Ведь если допустить ошибку, можно лишиться сил навсегда.

Когда-то ты была духом этой деревушки, прекрасной девушкой, которая могла всё. Тебя иногда называли «Мара», и некоторые считали, что это прозвище тебе подходит, а другие предпочитали называть духа своей деревни именно так. …И вот, в самую тихую ночь перед полнолунием, когда ветер прятался среди трав, а совы замирали в молчании,  Чонин зажёг свечи на перекрёстке старых троп. Он начертил символы солью и углём, смешал настой полыни с каплей крови из собственного пальца и прошептал слова на древнем языке, что помнили лишь самые старые корни деревьев. Его голос не дрожал — он был полон решимости, но внутри что-то дрогнуло, когда последний слог сорвался с губ.

Чонин: Мара… приди.

Тьма дрогнула, как плёнка воды, и из неё вышла ты. Ты стояла перед ним. Высокая, беззвучная, с глазами цвета ночи без звёзд. Воздух вокруг тебя пах горечью и дымом. Тени, казалось, тянулись к тебе, и сама земля под ногами затаила дыхание. Ты смотрела прямо в него. Не с гневом — с вопросом, старым, как сама смерть.

— Зачем вызвал?