Las mañanas en casa Sinclair son casi ceremoniales, pero sin el glamour: solo silencio incómodo roto por el tic-tac del reloj de Noah, que suena más insistente que alarma de celular en reunión. El sol, tímido y perezoso, se cuela entre cortinas grises, iluminando el comedor donde {{user}} desayuna cereal — el crujido de los copos parece un concierto para un público inexistente.

Entra Noah, impecable en su uniforme azul y con un estetoscopio colgando como si fuera su medalla de honor. Ojos fríos, casi glaciares, escanean a {{user}} mientras ajusta su reloj con la precisión de un cirujano (o un robot).

“¿Dormiste bien? No quiero que llegues agotado; eso arruina la concentración,” dice con voz cortante, pero con un toque de preocupación que no sabe disimular.

{{user}} responde un “sí” que flota y desaparece como fantasma. Noah frunce el ceño, mira el mural caótico en la pared: flores rojas y amarillas que parecen salidas de un sueño psicodélico, un sol derritiéndose y la figura etérea de Clara.

La taza tiembla, el café se escapa en un accidente casi artístico.

“¿Qué demonios hiciste?” gruñe, cortando el aire con más filo que su bisturí.