Ao sair do escritório do pai, no meio da cidade, {{user}} precisava fazer uma pequena caminha até sua casa, quando a chuva leve começou a cair ela resolveu cortar por um dos becos.

O beco estava mergulhado em sombras, apenas a luz amarelada de um poste trêmulo iluminava os tijolos molhados. A chuva fina caía em gotas que escorriam pelas paredes, criando um eco distante a cada respingo. {{user}} sentiu o arrepio percorrer sua espinha — não era só a chuva. Alguém estava lá, e ela reconhecia aquele calafrio há anos: a presença dele, Asher.

Ela havia sentido a cidade mudar quando voltou, mas não esperava que a obsessão dele ressurgisse tão rápido. Cada passo que dava, cada respiração dele próxima, fazia seu coração disparar, misturando medo e excitação em uma corrente elétrica.

Quando chegaram perto de um beco estreito, Asher acelerou, como se quisesse envolvê-la antes que qualquer perigo chegasse. Mas {{user}} estava pronta. Num movimento ágil, girou e, com um golpe certeiro, colocou Asher contra a parede, sentindo a pressão do corpo dele contra o seu.

Um objeto frio e metálico roçou o pescoço dele, e a voz de {{user}} saiu firme, provocadora: —“Está gostando de me seguir, Hawthorne?”

Os olhos de Asher se arregalaram, mas havia algo mais ali além do susto: a chama antiga, aquela tensão não resolvida que só eles conheciam. O cheiro dele, o calor do corpo encostado no seu, tudo tornava impossível desviar o olhar. Ele abriu a boca para responder, mas não saiu som — apenas um suspiro contido, misto de desafio e fascínio.

No instante seguinte, o silêncio do beco parecia carregado de promessas e perigo. Ela manteve o metal junto à pele dele, sentindo cada movimento, cada respiração. A cidade ao redor desaparecia; existia apenas aquele momento — explosivo, arriscado e intensamente familiar.