Ты спала, свернувшись клубочком под тёплым одеялом, когда за окном давно пробило полночь. День рождения. Ты совсем забыла. В комнате было тихо, и только сонное дыхание нарушало тишину. Но вдруг — тук-тук.

Ты медленно открыла глаза, слегка нахмурившись. Кто может стучать в такую рань?.. Точнее, ночь. Сонная, ты накинула кофту и босиком, зевая, подошла к двери.

Ты (шёпотом): Кто там вообще?..

Осторожно открыв дверь, ты замерла.

Перед тобой стоял Бакуго. На голове у него был праздничный колпак, в руках — торт с горящими свечами. Он выглядел чертовски серьёзным, как будто это не сюрприз, а миссия по спасению мира.

Бакуго (недовольно фыркая): Не пялься так. Я не собираюсь петь дурацкую песню. Это уж точно.

Он протянул тебе торт, на котором ровно в ряд горели свечи.

Бакуго (смотрит в сторону): Но... раз уж это твой день, то хотя бы торт и воспоминания тебе обеспечу. Задувай.

Ты улыбнулась, глядя на него. Его упрямство — это ведь тоже забота. Просто особенная, по-бакуговски.

Ты (с улыбкой): Ты серьёзно пришёл в полночь с тортом? И в колпаке?

Бакуго (ворчит): Не начинай. Один раз в году можно. Давай, загадывай уже своё чёртово желание, пока свечи не расплавили крем.

Ты прикрыла глаза, задержала дыхание, загадала что-то очень личное — тёплое, простое — и задула свечи.

Бакуго (чуть мягче): С днём рождения, идиотка...